Не просто старику взбираться
по горным улочкам Грасса,
но хочется взглянуть на город,
прогуляться.
Возле английской церкви
плывут фисгармонии звуки.
На горизонте - линии Эстереля.
И горы как всегда синеют.
А следом тенью - Марк Аврелий.
И жёлтые платаны на фоне неба синем.
Цвета Полтавы, Ворсклы - там, в России.
Живи, Арсеньев!
Ещё до денег Нобеля
на снятой вилле Бельведер,
где память стала фобией,
где римский профиль затвердел,
где на исписанные им страницы
её изящная рука ложится.
Не каждому дано
быть златоустцем, сладкопевцем,
когда слова идут от сердца
и попадают прямо в сердце.
Её стихи, как бабочки, легки,
и ночью пишет дневники.
Бунин в Грассе
© Copyright: Алина Дием, 2012
Свидетельство о публикации №112051908464
Свидетельство о публикации №112051908464
Рецензии