Не мчится время на часах разлуки.
Минуте успеваешь глянуть вслед.
Миг тянет к небу маленькие руки.
А Бога? Говорят, что Бога нет.
Вот осень отпылала, сбросив листья.
Межвременья неряшливый наряд...
Что толку в повторенье старых истин,
когда их в утешенье говорят.
Разлука? С кем?
Но с кем-то ведь разлука.
Я как бы самого себя лишен.
Зову - в душе ни отзвука, ни звука.
Так память в явь перемещает сон.
Не надо мной сзывает осень тучи.
Нельзя ж все чувства
принимать всерьез.
Но возникает, неотступно муча,
столь близкое, на что не жалко слез.
Эпоха перед тем,
как с ней мне слиться,
пред тем, как ей ввести меня в дела,
какую-то старинную вещицу
явила мне, а в руки не дала.
Что это? Символ?
Отблеск чьей-то пряди?
Зов вечности?..
Судить я не берусь.
Послал бы вскачь коня туда,
не глядя,
да не вернуться в этот мир боюсь.
1977
Не мчится время на часах разлуки
© Copyright: Валентин Проталин, 2012
Свидетельство о публикации №112051907782
Свидетельство о публикации №112051907782
Рецензии