Остовы

Я, здесь жила,
Вот в крови тонет жизнь моя,
Вот на осколках вальс кружит душа,
Вот разбиваются воспоминанья –
Все это в миражах,
Все это под тончайшим покрывалом пустоты,
Все это гложет мои веки,
Все это беспокоит сон…

А вон следы,
Их зарисовывает небо,
Художник – осень красит в черные слоя,
И невесомым, длинным шлейфом за солнцем тянется закат,
Оборка платья моего блистает,
Узоры возрождают тени здесь,
И снова та картина болевая,
Мои шаги и лестница во тьму…

Я, приоткрою двери,
Из могилы поднимусь на тусклый свет,
У плачущего сердца, попрошу листок, чернила,
И сяду в прошлом отдохнуть,
Скамья холодная, я, знаю,
Дождь хрусталем спадает с глаз,
И я черту в абзаце ставлю,
Смотрю на тишины восход…

Сейчас дойду, левее обнаружу смерть,
Израненные слезы каменного змея,
В толпу, я, серую спущусь –
Там я среди безликих отражений,
Там я надежды позову,
Там я наткнусь на одинокое мгновенье,
И все пойму без лишних слов,
Ну, все пора – уж ароматом утра пахнет горизонт,
Ну, все пора, повсюду, только остовы основ…