Была проклятая война

Была  проклятая  война
В декабрьский день в Афганистане.
БТР упал с валуна
Прямо в пропасть на перевале.
Дым окутал завесой солдат,
Засвистели шальные пули.
Смерть щипала нас прямо в зад,
В этом богом забытом ауле.
А потом зачистка была,
Тогда духов мы злобно искали.
Заходили в простые дома
И стреляли, стреляли, стреляли...
С хаты выбежал паренёк.
Он кричал: «Не стреляй шуравИ».
Но от туда палил пулемёт
И мы хату взорвали такИ.
Мать, отец, три братишки, сестрёнка -
Все покоились там во тьме.
Молодой ещё с виду мальчёнка,
Громко плакал, катаясь в земле...
Тридцать лет пролетели как миг,
Я в Германии, в центре Европы.
Постарел мой крылатый лик,
Но на сердце остались соты.
Как- то в дом, где квартиры были,
Поселилась одна семья
«На вид арабские мусульмане»-
Говорила жена моя.
Так неслось беззаботное время,
Мы приветливы были всегда.
Дети дружно учебное стремя,
Постигали совместно тогда.
А когда у них прздники были,
Нас, средь почих других гостей,
Обычай взглянуть пригласили.
Мы сидели на тонком ковре.
Пока дети играли в прятки,
Нам подали напитки, лаваш.
И семейные фотки и карты
Прямо в рамках вскружили кураж...
Вдруг я вижу знакомую хату,
От которой осколок и боль,
Улыбающуюся ватагу
С автоматом, запачканым в кровь...
«Это кто?»- Спросил я украдкой.
-«Это папа, братишки и я.
Было тогда жутко и жарко,
И священная была война...»
Я не смог больше слушать, ком в горле.
Я ушёл сославшись на боль.
Я не мог заснут, по неволе
Вспоминая тот жуткий бой...
Кто мы, где и зачем мы здесь,
В этом мире, где все равны?
Мы ведь верили в эту «лесть».
Умирали за что же мы?
Кто-то скажет, что это долг
Перед Родиной, перед  людьми.
Но ведь матери своих сынов
Не дождались с «мирной» войны...
Я прошу Вас Политики, думайте,
Голова на то и дана.
На доске ведь не пешки в омуте,
А лишь люди, их жизнь одна.
19.05.12       Дмитрий цыганков