1
Ветви свисают, и грядка
Пестует пальцы мои.
Лишь бы ей было все сладко,
Лишь бы нас мор не гноил.
Лишь бы нас люд не корежил,
Не истеканием жил
Жил. Не сдиранием кожи.
Не обеспереньем крыл.
2
Изгнали, в колодки забили,
Пустили по миру идти —
Без родины, без изобилья,
Без тропки, рождающей крылья,
Ведь крылья у них не в чести.
Сломали до самых лопаток.
Но смерти не верю, пока
Сознания есть хоть остаток,—
Он так пранебесен и краток,
Что в нем и стезя и строка...
Из обламываний крыл
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2012
Свидетельство о публикации №112051900353
Свидетельство о публикации №112051900353
Рецензии