В тебе есть трепет, ропот голосов,
А на лицо спокойна и печальна…
Как будто книги хрупкий разворот,
Старинной, сохранившей груз преданий.
Когда бьёт из окна неяркий свет
И разбивается об острие ключицы,
Мне хочется писать с тебя портрет
Тонами ночи, чтоб пришла присниться.
Походкой плавной, бережно-морской,
Ты укрощаешь шаг мой, склонный к бурям,
И есть какое-то, должно быть, волшебство,
Которое друг в друга мы вдохнули.
Так ищут пристань, чтобы слиться с ней,
Так ждут свечи, остерегаясь ночи…
И я не знаю, что в тебе больней:
Соль зрелости, иль детства тёплый почерк.
Соль зрелости, иль детства тёплый почерк
© Copyright: Афанаса, 2012
Свидетельство о публикации №112051800949
Свидетельство о публикации №112051800949
Рецензии