Наследие...

С чего начать нелегкий стих?
О чём поведать мне сегодня?
И плавный мысленный прилив,
Омоет голову, взбодрив.

Я долго думал. Точно надо?
Я сомневался. Написать?
Но вот рука уж пишет плавно,
А значит некуда бежать.

Ночь за окном, пускай банально,
Но что поделать я могу?
Ведь моя муза так печальна,
Приходит поздно. Я плачу.

Плачу с утра, когда уставший,
И не доспавший три часа,
Поэт причудливый и мрачный,
Уходит по своим делам.

И каково же удивленье?
Когда на улицах с утра,
Вижу таких же привидений,
Озлобленных иль на себя,

Или на мир, вокруг который,
Или на власть, иль на людей,
Как будто рвутся на просторы,
Но не взломать стальных клетей.

Конечно, все в душе поэты,
Конечно, дел невпроворот,
Но, эти мёртвые проспекты,
Меня влекут в аэропорт.

Мне хочется взмыть в небо птицей,
И с высока на всё взглянуть,
Обитель пьяниц, а не принцев,
Где жизнь давно уж как в аду.

Не это завещали предки,
Их глас пророчил нам не смерть,
Но мы отринули от света,
Войдя в пороков круговерть.

Что нам осталось? Да, не много.
И то сумели потерять,
Жизнь не идёт, проходит мимо,
И нам её уж не догнать.

Наследие страны могучей,
Империи, что выше всех,
Осталось в прошлом, ну а нынче,
У нас лишь пепел и лишь снег.

И пусть мои слова банальны,
И пусть мои слова слабы,
Не написавши, не вскричавши,
Не осветить своей души.

Я мало жил, уж так случилось,
Воля огня, та что внутри,
Меня сжигала как комету,
Что бы хоть миг я осветил.

Рука слабеет с каждым словом,
Мой дух в слова, и жизнь в стихах,
Не жаль мне умереть поэтом,
Не жаль уйти за облака...

Мне жаль народ, мне жаль державу,
Мне больно вновь и вновь глядеть,
На эти игрища со смертью,
На них, которым не взлететь.

Которые с землёй навечно,
Которые уже мертвы,
И пусть шагают, но беспечно,
Пытаться в них увидеть жизнь.

Мне страшно видеть эту бледность,
Мне страшно жить, в такой стране,
Но убегать это не выход,
Пусть предки отзовутся мне.

Те, кто под стенами рейхстага,
Те, кто Москву сжигали в прах,
Ведь они живы в наших мыслях,
Они живут в наших сердцах.

В них дух могучий, дух всесильный,
Тот, что и в нас пока живёт,
Покуда помним, будем с ними,
И будет всё наоборот.

Но, кажется, никто не слышит,
Уж голос предков, что зовёт,
Наследие страны могучей,
Во мраке где-то пропадет...