Карябает нёбо сухой язык.
Слова как-будто пришкварились к глотке.
Поэт обмяк. Он не был велик:
Так себе – что-то меж рифмой и водкой.
Но он любил в ночи т в о р и т ь –
Мечты свои в тетрадку выплёскивать.
Он к этому так Душою привык,
Что жить не мог без Поэзии. Хлёстко,
Громоздко, не слишком складно,
Душу свою он плескал на листок.
Но вот однажды – когда – не важно –
Вдруг пересох его строчек исток.
Он так кричал!.. Он звал на помощь
Всех духов своих и матерно выл…
…к утру нашли его – б е с п о м о щ н ы м…
…теперь говорят – да… ПОЭТОМ он был!
18 мая 2012г.
БЫЛ
© Copyright: Ольга Волкова -Кудрина, 2012
Свидетельство о публикации №112051806837
Свидетельство о публикации №112051806837
Рецензии