Ночью молча вскрикивать чайкой распластанной –
И уши прорежет игольным расплавленным ручейком.
Будто имя усталым песком непросеянным названо,
Кровь поёт в унисон с барханным полынным смешком.
В губах вызревают за время вишневые косточки лета.
Улыбнуться и слово, не вспомнив, никак не сказать.
А раскроются мотыльковыми крыльями, свечным росчерком света.
Улыбаешься – будто после охоты – и опускаешь глаза.
Мне нужна не любовь – числа и имена выходцев из недошедших героев.
В худшем из случаев – он становится автором, но тут уже свой счет.
Движимой собственности моей, наряженной в тряпки, желать не стоит.
Биркою с надписью мечено, что и это пройдет.
Я хотела бы говорить словами простыми,
Не с двойным, а как в случае с виселицей, - с провалившимся дном.
Только в чужом прикосновенье не стынут.
И нет ничего, что не обо мне, - за каждым листом или сном.
13-15.07.11
Нанетта
© Copyright: Ирина Любельская, 2012
Свидетельство о публикации №112051800640
Свидетельство о публикации №112051800640
Рецензии