Судьба поэта неизбежна...

Ах, ваши нежные глаза,
Которых начинаю я бояться.
И эта неизбежная гроза,
Коль начинаю понемногу я влюбляться.

Ах, твоя мягкая рука.
В моей руке – какое счастье.
Увы в мечтах. Опять тоска.
Опять один. Опять ненастье.

Ах, твои чудные уста,
Которых можно вечно ждать.
Мне не хватает так моста,
Чтоб по нему к тебе бежать.

Ах, локон волос меня манит,
Пьянит. Я словно сам не свой.
Ты не моя и это ранит.
И переходит песня в вой.

Как глупо, зря, совсем бездумно,
Себе сжигал – не для себя.
Считал себя уж очень умным.
И всех любил, но не любя.

Я не хочу бояться тени.
Мне нужен мир, чтоб мог кричать.
Я о любви, к тебе бесценной.
Как сука вынужден молчать.

Я не судья и Ваше право
Сбегать от всяческих забот.
И вольны Вы идти направо.
Или совсем наоборот.

А может лишь воображение,
Сыграло злую шутку мне.
Не так я понял взгляд, движение.
И лишь в бреду, а не в огне.

Но нет – я чувствую букет,
Парфюма вашего, вы были.
Сквозь шторы пробиваясь свет
Мне освещает брошь. Забыли.

Да и не вспомните – подделка.
А мне дороже золотой.
Куранты бьют. Ну что ж вы стрелки,
Совсем не цените вы той.

Которая вот-вот сидела
Со мною рядом. Я молчал.
На циферблат ваш все смотрела.
Здесь не её, увы, причал.

Судьба поэта неизбежна.
Писать, курить, опять писать.
Дождавшись бриться, чтобы нежно,
Очередной любви внимать.

И было так всегда, и будет.
И я смирился – видно рок.
Не знаю завтра кто разбудит.
Есть у любви конечный срок.

Но надо жить, растить детей,
Воспринимая жизнь как данность.
Снося достойно свист плетей.
И проще быть – долой жеманность.

                Asket 2001