Бумага

Клочок на брошенном столе.
Письмо, что вряд ли напишу
Когда-нибудь, я все спешу
Да только счетчик на нуле.
Тебе, папирус злого века,
Уже не верен ручки штрих.
Все чаще четкий блеклый стих
Рождается на белом снеге
Таком обманчивом согретом.
На чистом поле для кодов -
Бинарных призраков, ладов
И нот согбенных под битрейтом.
Все меньше теплый хруст в ушах
Звучит и стержня танец нервный
Выводит слог единоверный
И ставит страхам робкий шах.
Закончен век древесной плоти
И глянца кончен - вянет тушь
На разворотах чьих-то душ,
Остались только сны в блокноте.
В нем тайные скопились мысли,
О людях, что не будут рядом,
Которым не скажу что надо
Нам вместе быть. Меня загрызли
Слова и звуки псевдо-судеб
И лишь бумаженька смеется
Незлобно, ей так удается
Мне вторить что все только будет.
Еще не кончились мученья
От теплых слов и звуков сна,
И где-то там горит весна
Под Фаренгейтом. Нет спасенья.