Судьба

Я долго думал, засыпая,
Зачем  родился я и рос…
И все года разбирая,
Всё задавал себе вопрос:

Зачем на свет я появился,
Зачем родила меня мать?
Отца своёго я не знаю –
Мне мать не стала отвечать.

Но не виню я мать родную –
Для сына нет грехов за ней.
А за любовь свою скупую
Виню себя все злей и злей.

Я долго мучился вопросом:
За что любила меня мать?
Сказал потом один «философ»:
Когда ты вырастишь, поймёшь…

Ушел из дома слишком рано,
В суровый мир шагнул я сам.
За жизнь я бился зло и рьяно,
Всегда один и «сам с усам».

Из дома не было поддержки –
Там пять братишечек  росли…
Но приходили с дома письма
С печатным почерком руки.

Просила мать – пиши почаще,
Болит душа за жизнь твою.
Приснился сон мне вещий ныне –
Ты перешагнешь судьбу свою…

Потом узнал, в младые годы -
Зимой,  цыганка предрекла,
Что в  18 лет меня  в морозы
Ножом зарежут из угла…

Мне мать писала поберечься -
И ждать опасность за углом.
Её наивности смеялся,
Но поневоле был готов.

И вот однажды так случилось –
Я обходил мне нужный дом.
А за углом меня догнали,
Махая в воздухе ножом.

Меня в картишки проиграли,
Как оказалось всё потом,
Меня в подъезде поджидали,
Но я пошел взглянуть в окно…

Ну…, растерялся я немного,
Но подхватил кусок доски,
И переломал детине кости –
Молитвы матери спасли.

Ты скажешь, мистика, мой брат,
Другой -  случайно получилось…
Был мозг наш  мыслями богат…,
Но кто отвел мне ножик в спину?

Войди я сразу в тот подъезд,
Где смерть с косою дожидалась.
Я там нашёл бы свой конец,
И жизнь моя  бы оборвалась…

02.05.12