Она

Она живёт в Раю
И кофе пьёт горький, без сахара.
Иногда Шекспира читает,
Иногда раннего Данте.
Она ничейная, безхозная,
Ей так хорошо живётся.
Дым она любит сигарный
И одиночество, как проснётся.
Она и без любви счастлива,
Без нервов, слёз, истерик.
Всё это глупости, шалости,
Ей так нравится, без лести.
Она и без того навек больна
И вылечиться уже не сможет.
Диагноз давно поставили
Свобода - её никчёмное, её заражение.
Она неправдашняя, дикая
Такой не найдёшь, не отыщешь.
Она птица в небе вольная
И вот ещё: никогда не плачет.
Её дом - весь мир
И небо крыша над головой.
Она сама закатит себе пир,
Выпьет виски без содовой.
Она лишь выдумка, вымысел,
Кем-то надуманная, нарисованная.
Таких не бывает,
Они не живут, не питаются.
Её место где-то в душе
В закрытом рёбрами углу.
Ей жить бы в сердце
И слушать тишину.
Кто-то имена давал разные
Кто- то Ангелом звал,
Кто-то Демоном окрикивал.
Только он один её настоящую знал,
Только он любил.
Больную с расстройствами.
Лишь он один за всё простил,
За  измены с любовниками.
Как маленькую баюкал,
Когда сердце кололось надвое,
Кофе по-туреци заваривал.
За неё тихонько плакал.
Он верность ей хранил,
Нежеланно, нехотя, трепетно.
Всё как-то забыть хотел
Из головы выбросить.
Не получалось, не умел,
А может и мазохист.
Не ему предназначена,
Не в его руках сгорать заживо.
В одиночестве счастлива,
Ведь не любит этой романтики.
Может уйдет от неё когда-нибудь,
Сможет жить дальше.
Только ей навек отмеченный,
Болезнью её заражённый.
А она и слезы не уронит,
Не потому что равнодушная,
А просто не заметит,
Потому что слишком свободная.