Белое не ношу.
Шум в ушах не дает сделать шаг,
Другой,
Быть собой, верить в любовь,
Стать рабой обстоятельств.
Неприятен цвет чистоты,
Потому что – кранты всему,
Что белее дороги,
Мрут недотроги,
Толпы убогих о чем-то стонут,
Событий – тонны,
Да всё не те.
Жила в мечте о «белом в белом»,
Мечта сгорела,
Золой рассыпана.
Но волки – сыты.
А с ними рядышком – умри и радуйся
Тому, что выжили те, кто с крышами,-
ВанькИ с Маришами.
Дурдом отпишем им.
А в «дурке» белое
Добротно сделано…
Чернуха
© Copyright: Виялица, 2012
Свидетельство о публикации №112051801464
Свидетельство о публикации №112051801464
Рецензии
белое не ношу,
не понимаю шуток,
пытаюсь молиться Богу
под облаком - парашютом -
пытаюсь в хорошее верить,
и пытками ломит ногу,
и вою от боли зверем,
шарахаясь от вопросов,
пугаясь своих ответов,
и небо мне купоросом
проело всю жизнь за это....
и я наполняюсь синим,
и джинсы линяют в строки,
и в этом ультрамарине
есть омут зеленоокий,
он тоже не носит белое,
и, кажется, бог от Бога,
и что же теперь поделаешь,
опять мне пора в дорогу
к далёкому Белому синему,
такому зелёному морю...
И что я за зверь, спроси меня -
не знаю сама, I'm sorry.
И в ссоре с проклятым прошлым
опять я сорю соритами,
но как, избегая пошлости,
об этом поговорить нам?
Для нас, ненормальных баб,
диктующих жизни ритмы,
вдоль рифмы идя ва-банк,
нет порева, курева, ширева -
любовь лишь и боль души, и
слова не расходятся с делом...
И ну, его на х*й, белое
Ирина Миронова-Алёшина 29.07.2012 09:07 • Заявить о нарушении
не понимаю шуток,
пытаюсь молиться Богу
под облаком - парашютом -
пытаюсь в хорошее верить,
и пытками ломит ногу,
и вою от боли зверем,
шарахаясь от вопросов,
пугаясь своих ответов,
и небо мне купоросом
проело всю жизнь за это....
и я наполняюсь синим,
и джинсы линяют в строки,
и в этом ультрамарине
есть омут зеленоокий,
он тоже не носит белое,
и, кажется, бог от Бога,
и что же теперь поделаешь,
опять мне пора в дорогу
к далёкому Белому синему,
такому зелёному морю...
И что я за зверь, спроси меня -
не знаю сама, I'm sorry.
И в ссоре с проклятым прошлым
опять я сорю соритами,
но как, избегая пошлости,
об этом поговорить нам?
Для нас, ненормальных баб,
диктующих жизни ритмы,
вдоль рифмы идя ва-банк,
нет порева, курева, ширева -
любовь лишь и боль души, и
слова не расходятся с делом...
И ну, его на х*й, белое
Ирина Миронова-Алёшина 29.07.2012 09:07 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.