Ей холодно смотреть на мертвого поэта

Ей холодно смотреть на мертвого поэта,
Который никогда уж песни не споет,
Не сложит о любви возвышенной куплета
И воздуха весны печальной не вдохнет.

А вот он я - живой и дышащий, поющий.
И, может, не большой, но все-таки поэт.
Пускай сочтут меня при жизни неживущим-
Но с холодом твоим меня уж больше нет.

Смеялся я в лицо и в спину уходящей,
Не знающий, зачем, за что и почему?
Терзающий себя, больной, но настоящий
Я этого теперь как раньше не пойму.

Мне воля и любовь когда-то были даром,
Теперь осталась лишь свобода без любви.
Не думал я сперва - все будет мне кошмаром,
Когда: "Я отпускаю" - спокойно говорил.

Мне опиум любовь и страсти мне наркотик.
Как рюмка коньяка один лишь поцелуй.
Без них меня трясет, ломает и колотит.
О, жалкий эгоизм, возрадуйся, ликуй!

Ей холодно смотреть на мертвого поэта
С печатью на лице безрадостных годов.
Он больше не споет последнего куплета,
Тогда я за него исполнить все готов.