Как кельтам всем каюк,
так кольтам пломбу в дуло,
как небу дикий гусь,
так морю пресный шут;
мы гибнем не в бою,
не ветром нам надуло,
как не поберегусь,
так скобку прокушу.
Зовут за горизонт
какие-то барбосы,
где серая гряда
сулит себя камням;
не нужен, право, зонт
тем, кто не носит косы,
мы босы не всегда,
лишь по нечётным дням.
Попробуй угадай,
какой из дней нечётен,
оболган календарь
и веры нет часам;
вот малая беда
из множественных сотен,
не едем никуда,
сидим и кормим пса.
Так в манне анемий
растворены порывы
к какой-то там гряде
мятущихся собак;
ошейничек сними,
пути и лапки кривы,
мы без нужды беде,
как кольца и скоба.
А если всё не так,
а ровно наизнанку,
кого тогда нести
к собачьему врачу;
сиди, кури табак,
надень свою панамку,
наверно не грусти,
возможно я шучу…
Soundtrack: Yehudi Menuhin, J. S. Bach, Violin Concerto № 1 in A Minor, Allegro assai.
Собака лает...
© Copyright: Юрий Большаков, 2012
Свидетельство о публикации №112051708023
Свидетельство о публикации №112051708023
Рецензии