Он пил её

А знаешь, у него нет сердца, только лёд.
Так жаль, она это не знала,
А в ней был редкий, сладкий мёд,
Которого ему так не хватало.

Он пил её, как звери пьют ручей:
Лакал, глотал и щурился довольно.
Не говорил обворожительных речей,
И вёл себя нахально, нагло, вольно.

Ей не хватало комплиментов, его ласки,
Оно и ясно – так любить себя.
Его рассказы – миф, всего лишь сказки,
Он пил её, всё прошлое дробя.

Он пил её, ему же было мало,
Решил её он словом убивать.
Ты на кого похожа? Что с тобою стало?
Пока не поздно, надо убегать.

Так это вовсе не любовь - скорее мука,
Жизнь птицы в клетке золотой.
И вновь она услышит: «Тварь ты! Сука!»
В такой момент гордится он собой.

Мучительная, странная любовь,
Теперь заполнит всё её пространство.
А он расскажет сказку тебе вновь,
И кто хозяин в доме он покажет.

Тогда и упадёт её слеза,
На мощную, просаленную тушу.
Без жалости посмотрит ей в глаза,
И заберет в придачу её душу.




                8 мая 2012 год