Художник

Дорогу средь теней,в бездонной мгле
И звезды он нарисовал на небе,
А на безвидной и пустой земле
Воистину, шедевр-пшеничный стебель.

Моря и горы,снег ,и жар пустынь,
Тончайшую траву,деревьев листья,
Цветы,что столь прекрасны и чисты
Изобразил он вдохновенной кистью.

Животных,птиц пернатых,мир воды
Нарисовал-лишь чуть холста коснулся-
Эдема первозданные сады...
Но нужен штрих,чтоб этот мир проснулся!

И вот себя изобразил тогда.
Но разного-во множестве обличий.
И часть своей души он тем отдал,
Кто был "двуног,но не породы птичьей".

Чуть отошел-видней издалека-
Сюжет хорош и замысел отточен.
Но,видно,где-то дрогнула рука
И люди,как-то выдались-не очень!

Он им свое обличье подарил-
Во власти вдохновенья,как в угаре.
Творение художник сотворил-
Так полагал.Но получились твари.

...Осенний,теплый день.И ветерок
Несет,неторопливо паутину.
Художник взял им созданный мирок,
Вздохнул-трудился зря!-и сжег картину.