Сколь ходко век под гору катится,
листая спешно день за днём.
А мы всё радуемся пятницам
и понедельники клянём.
Выплёскивает лето душное
в пространство зелень с синевой.
А следом, дымчато-воздушная,
с рассветной, в инее, травой,
приходит осень листопадная,
срывая стаи в небеса.
И ветра песенка надсадная
иные глушит голоса.
Себя равняющая с вечностью,
зима вступает, холодна,
чтоб следом, с детскою беспечностью,
гнала её взашей весна.
Есть лишь «Прощай» без «До свидания»,
мечты слабеющая нить.
И наше странное желание
мгновение остановить.
Наивно годы погонявшие,
летим вперёд, а память, вспять.
Теперь растерянно-уставшие,
стремимся бег попридержать.
Два раза в реку не входившие,
ныряем в память – водоём.
А в понедельник, всё забывшие,
по-новой, пятницу зовём.
Какая странная нелепица –
ваяем истово и зло,
но нечто путное не лепится.
Должно быть, – божье ремесло…
Божье ремесло
© Copyright: Илья Цейтлин, 2012
Свидетельство о публикации №112051701342
Свидетельство о публикации №112051701342
Рецензии
ПОЛУЧИЛАСЬ СЛУЧАЙНАЯ ПЕРЕКЛИЧКА С
http://stihi.ru/2012/05/17/1331
Удивительно...
Рута Марьяш 17.05.2012 15:51 • Заявить о нарушении
http://stihi.ru/2012/05/17/1331
Удивительно...
Рута Марьяш 17.05.2012 15:51 • Заявить о нарушении
Некоторая перекличка прослеживается, но случайности в этом нет Есть масса примеров, когда схожие мысли выражаются в творчестве людей, которые никак не пересекаются. Спасибо, Рута!
Илья Цейтлин 18.05.2012 07:38 Заявить о нарушении
Илья Цейтлин 18.05.2012 07:38 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.