Один мой друг утверждает
Что у музы его пальцы грубые,
Злые, корявые. Губы ее
Если вонзаются в шею -
То можешь и не пытаться,
Все, ты надолго потерян,
Начинаешь в пространстве теряться...
Его муза когда появляется -
Он сразу становится замкнутым,
Маскирует себя загадками
И в панцирь из них одевается...
Этот самый друг счастлив ужасно,
С музой когда прощается,
И улыбкой растянут рот...
Но пройдет минута-другая времени,
Надоест окружающее лицемерие,
Снова он музу ждет...
муза
© Copyright: Фролов Николай, 2012
Свидетельство о публикации №112051710969
Свидетельство о публикации №112051710969
Рецензии