Адресовано К

Рождённый Раком, но не в смысле страсти поз,
С рожденья ставит свою жизнь в апофеоз.
То он творит, создав искусства пласт
Похлеще тех, что сочинил фантаст.
То посылает к чёрту всё непостоянство муз,
Когда в колоде жизни три, семь и, конечно, туз.
То скачет босиком по острию ножа
Умершую любовь в руках держа,
Пытаясь на дымящихся руинах воскресить
То, что давно и долго приказало жить.
То без эмоций и почти невозмутимо
Не прикоснувшись, Рак проходит мимо
Судорожно бьющейся в припадке
Любви к нему какой-то психопатки.
Всё это - он,  и в этом он и есть,
Он видит всё: и дружескую лесть
И искренность врагов, и страсть, и честь.
Он чувствует беду, дурную весть.
По жизни есть он цел и невредим,
В компании или совсем один
Он верно выберет из всех свою дорогу,
Идя вперёд, и устремив взор к Богу.
По вере нам дано, по крепости души,
Играть в творца, ты, друг мой, не спеши,
Ведь на починках сломаных сердец,
Не заработает любви и сам Творец.
Хоть Рак и Кот почти венец творенья,
И суд вершат они без сожаленья,
Распоряжаясь кладом чужих душ,
Отфильтровав ненужную им чушь;
Гостеприимством злоупотреблять не нужно,
Чтобы прожить всю жизнь  с богами дружно.
Ведь, всю ниспосланную благодать
Как подарили - могут, и забрать.
Живи, дыши, пой песни и мечтай,
Играй, твори , и смейся, и прощай,
Но истину запомни, Котокроль:
Жить и любить, не причиняя боль!