Без политики

«Молодой человек, а есть ли у вас социальная карта?» —
спросила меня молодая кассирша в окошке метро.
там, наверху, несутся ветра, как обычно в марте,
на столбах придорожных треплют листки с фотороботами воров...

простите, не понял: есть ли у меня социальная карта?
да что вы, откуда — я совершенно асоциален.
я не такой, как остальные шесть миллиардов:
не курю сигарет, не люблю фотобиеннале,

меня не цепляют ни Паланик, ни Уэлш, ни Пелевин,
я скучаю в «Иль Патио» и даже в «Кризисе жанра»,
я плохо умею отделять зёрна от плевел
и не верю в округлость родного земного шара.

я верю только в стальной внутренний стержень,
на который, как сладкая вата, намотана воля к жизни.
вон парень гламурный в руке социальную карту держит,
у его сероглазой спутницы вид чересчур капризный —

а мне не нужны ни льготы, ни бюллетени:
я ни в чём не нуждаюсь и давно уже сделал выбор.
только ладони мои отчего-то чуть-чуть вспотели...
я подумал: тебя, наверное, где-то целует такой же прилизанный пидор…

мой единственный голос — за демократию и, — да что со мной, Господи? — за полигамность.
я устал быть твоим, ты в сердце моём уже дольше двух положенных сроков!
да, я свергну тебя. найду и за деньги на дозу найму пацана-наркомана,
чтобы впечатал последнюю, жгучую нежность в твоё лобовое на тёмной дороге...

в голове моей собираются мысли на злобный, неистовый «Марш миллионов».
снесите, пожалуйста, к чёрту ненавистную мне Болотную площадь!
оставьте только палатку с вином и тёмные, влажные клёны —
и тогда мне, наверное, станет немного проще.

15/05/2012