Зима

Прошёл уже который год…
Зима, пушистый снег…
Идёт по жизни, иль бредет,
Обычный человек,

Куда идёт, зачем бредёт, -
Не ведает и сам,
Но, к сожаленью, этот путь
Ведёт не к Небесам.

Все мысли, чаянья, мечты
Направлены к земле,
А, между тем, уж жизнь его
Приблизилась к зиме,

А, значит, скоро завершить
Он может этот путь,
Страшит и мысль: «А что потом?»…
Да, ладно, - как-нибудь,.

Прогнать её скорее прочь,
Забыть, не замечать,
Опять включиться в жизни круг,
И вновь всё продолжать, -

Семья, работа и досуг, -
Чтоб всё – как у других,
Когда с тобою большинство,
Глухих пусть, и слепых,

Но, всё ж иллюзия в том есть,
Что – в норме твоя жизнь,
Да только где-то глубоко, там -
Страшная та мысль

Нет-нет, да смутно омрачит
Отлаженный покой,
Пробьётся властно и легко
Чрез прочих мыслей рой.

Но вновь отогнана она,
Порядок водворён,
Но, сколь ни долга жизни нить,
Конец ей – предречён,

Тогда ужасная та мысль
К ответу привлечёт,
Да только, проку больше нет,
Коль время утечёт.

Реальность встанет перед ним
Страшнее во сто крат
Той мысли, что была страшна
Лишь только наугад,

И станет ясно, что она –
Важнее всех была,
Что к жизни вечной привести
Его она могла…

Но боязливо отогнал
несчастный человек ту мысль,
И прожил на беду себе
Свой краткий век.