А жизнь моя прошла как выстрел...
И оборвалась на лету...
Родился рано, рано вызрел,
И рано познал высоту...
Но оказалась не по силам
Душе мятежной высота...
А жизнь прошла и не спросила -
Ждала последнего листа...
И вот он, этот лист - последний,
Исписан весь тупым пером...
Для чьих то влюбчивых наследий -
Мечты невыпавшим ''зером''...
Я проиграл и грянет выстрел,
И оборвётся высота...
Замкнётся круг нелепых чисел -
Любовь.., надежда.., боль.., мечта...
Свидетельство о публикации №112051600351