В моем возрасте стихи уже не пишут

В моем возрасте стихи уже не пишут
Как Руссо на "исповедь"- идут:
Забираются под собственную крышу
Где тепло, надежно и уют...

Где никто, тебе не помешает
Можно,- что угодно написать
И тому, кто мало возражает
На досуге тихо почитать...

Можно, не стесняться откровений:
Без оглядки душу распахнуть
Без намеков и без сожалений
Как художник обнажить свой путь...

Где-то, чувственно расщедрится словами
Где-то, точки, запятые опустить...
Вовсе не пытаться над умами
Возвышаться и себя превозносить!

Просто - рассказать о том, что было:
Чем жила, и чем душа полна...
От кого ушла, к кому прибила
Духа неуемного, волна?!

А еще о том - что время старит тело
Плоть людскую вовсе не щадит...
Да о том - что нет душе предела:
Вечно юная, куда-то, всё летит?!

Всё чего-то, ищет, всё чего-то, хочет
Так и рвется к неземным мирам...
Спорит с разумом... над мыслями хлопочет:
Так щедры они, мудры - не по годам!..

Исповедь, иль летопись, иль повесть
Иль роман, новелла - все равно!..
С возрастом всё явственнее совесть
Обнажает памяти нутро...

Тут уже стихами не напишешь...
Тут - такой объём, такой обхват!..
Сердца собственное не всегда услышишь
Так силён страстей - набат!..

И спешишь к столу не за обедом
Не за щами, не за рюмочкой вина...
А к машинке, к ручке... лишь бы это
Всё, что накопилось - не свело с ума!

И шуршишь, шуршишь бумагой белою:
Ей-то что? Всё стерпит, всё снесёт!..
Душу мою, дюже - шибко зрелую
Может быть, в запале чувств, уймёт?!

В моем возрасте стихи уже не пишут
Как Руссо на"исповедь" идут...
Забираются с утра под крышу
И срастей клубок в одну канву плетут...

Чтобы сердце разгрузилось всуе
Чтоб душа очистилась от пут
Чтобы разум отдохнул от бури
Неуёмных, жизненных минут!..