профи

сонный май, растопырив зелень, мило скалится в обьектив.
cтать живее на той неделе - ни желаний, ни перспектив,
ни возможностей - сон, работа, три стены и одна - с окном.
я хочу проявить заботу, только все не найду - о ком.

примеряю свои личины, и на каждой - гнилая брешь.
червоточины как причины: хочешь выжить - бери и режь,
обрабатывай стихораны, заливая в них стихойод.
я плевала на все романы: ведь хотелось бы, - да не тот.

и вот тут, - словно пешка в дамки, - ты ворвался-влетел-вошел,
ты отлично вписался в рамки моего бредового шоу -
непридуманный, сонный, тощий (очевидно, не часто ешь)
оказался немного проще: ты - преграда, но не рубеж.

я тобой начинаю строфы, и заканчиваю отчет.
ты, наверное, правда профи, раз уж мой обнуляешь счет,
так что все - невозможно странно, и до пошлости все старо:
я опять с вечера до рана выедаю свое нутро,
заполняю с нуля страницы, все решая - кому там быть.

может, стоит в тебя влюбиться, раз уж нечем себя убить?