Мои деревья оперились в тридцать пятый,
Но я всё больше к хвойным, те – колючей.
И что-то мягкое из глубины изъято,
Искрится в памяти янтарь смолы тягучей.
Березняки и липовые рощи
Полны цветов и будущего сена.
А в сосняках, как ни крути, намного проще –
Ни трав, ни шёпота – мои родные стены.
Лишь ветер, постоянно недовольный,
Всё дуется, и сам на что – не знает,
И пролетает шапками, окольно,
Как воронов невидимая стая.
Хвоя опавшая вопьется больно в кожу,
Передавая силу и усталость.
Берёза, липа сделать так не сможет.
Пусть оперяются, хоть сколько там осталось.
иглотераптор
© Copyright: Андрей Фасолин, 2012
Свидетельство о публикации №112051600100
Свидетельство о публикации №112051600100
Рецензии