Все сломано

Течет асфальт по мостовой.
Суббота.
Вечер.
Иду по лужам.
Хлюпают ботинки песне в такт.
И вязкая тоска по сердцу.
Кто-то
чем-то
лечит.
Не слушаю.
Зачем он это делает, чудак?

Черно на улице.
Фонарь, избитый жидким током,
И дырка в небе в виде каменной звезды.
Мой врач упал с моста, разлился в душу роком.
Да, рано.
Дальше.
Нужно долететь до той среды.

А там в окно, найдя в любви хоть тень свободы,
И, листьями шурша, по ветру вверх и вниз.
Неметь от холода до появленья бешенной икоты.
Не отступить.
Пропасть.
Но расстрелять подлиз.

Нет Солнца. Где оно? И был ли дом мой с Детством?
А где те Птицы, Кот, сбежавший от огня?
Всё плавится асфальт.
По шею.
Министерством
Был скошен вновь газон и сожжена листва.

Немеют руки.
Кровь слезами на газету.
И я молчу.
А дождь, он смоет нашу грязь.
Мои воспоминанья в косую киноленту.
Песком всё тело в землю.
Да, осень началась.