Смотрю за танцем синего огня.
В моих ладонях скрыто мирозданье.
Я рядом, друг. И вот моя рука,
Протянута тебе. А осень на свиданье
Спешит, бежит, забыв про свой наряд.
Уж не увидим мы ее такую боле.
Ведь хороша? Пусть твой придирчив взгляд!
Она свободна… Ты же хмур на воле…
И поступью посеребренной
Она летит: лишь слышен перезвон
Погасших звезд, Землей вполне довольных.
А где же Осень? Меж деревьев – вон!
Сегодня ей за ветром не угнаться;
За месяцем, за солнцем – может быть.
Она ж из тех, кто не посмеет сдаться.
Побед ее вовек нам не забыть,
Ее улыбку можешь видеть в листьях,
Что канут вниз, лишь раз искрой сверкнув.
А время незаметно, очень быстро
Идет за ней, лишь голову свою пригнув.
Оно уже готовит той строптивой Деве
И свой наказ, веленья, похвалу.
Им встретиться осталось только где-то,
На той дороге, по которой я сейчас иду.
Дороги
© Copyright: Елена Чупалова, 2012
Свидетельство о публикации №112051508210
Свидетельство о публикации №112051508210
Рецензии