Убить поэта, говорят, легко.
Как унизительны мучения калеки,
Вздымаются коралловые реки,
А вместо крика только ком.
Ты думаешь, я здесь - среди своих?
Смущенная неубранным пространством,
Стою среди толпы "всегда святых",
Пугая их нелепым постоянством:
Вот за компьютером пишу чужие сны;
Здесь, у плиты, готовлю запеканку;
На кресле штопаю носки для новизны;
И платья одеваю наизнанку.
Я не устала, я не умерла -
Достала потасовка с неизбежным.
Я выращу два ангельских крыла
И воспарю над Петербургом снежным.
Я буду петь не в голос - во весь крик.
Пусть мчатся недотроги по бульварам,
Где светлый ангел нарезал круги,
Где проявлялась тенью футурама.
Убить поэта - это не легко,
Как унизительны старания калеки,
Молчат застывшие безропотные реки,
И горло раздирает ком....
Убить поэта
© Copyright: Евдокия Балашова-Ескина, 2012
Свидетельство о публикации №112051507304
Свидетельство о публикации №112051507304
Рецензии