Пьянь

Растекаются огни
по серости асфальта.
Те огни, что за окном.
За ним больше ничего и нет.
На той стороне
чертовски пусто.
Это внутри запах сигарет,
музыка
и вроде бы
еще,
трепещущее от никотина,
забвенное
искусство.
Ну и конечно
алкоголь,
совсем немного.
Тем более он сам нашел тот путь,
что привел его ко мне.
Приходят истины или что-то
типа того
во сне,
но сны проходят мимо.
Значит, ничего и не познать,
кроме колючих правил
мира.
Сотворенного нашими страхами
и детскими обидами.
Не спать...
Лучше пить и выдыхать
кислотные пары.
Лучше парить
и вариться во всем этом
с пониманием
простого и обыденного.
Например, с осознанием того,
как прекрасно лето.
Или искренне
радоваться увиденному.
И ни слова про любовь,
про нее нет слов,
про нее слова
все равно,
что залпом виски
и блевать
в смокинге под Баха,
вроде бы красиво,
но все же низко,
как удары в область паха.
За солнцем следить,
за тем,
как оно поднимается
с разбитых
колен.
А потом напиваться,
чтобы не поддаваться
коварным иллюзиям,
созданным слабыми
для слабых,
с целью взять
нас всех в плен.
Лучше
вступать в безумные
танцы
с пеной у рта,
обозначающей, некогда
проебанный нимб
и принимать все дерьмо,
что составляет твою натуру.
Может быть это неправильно,
но приятно считать
себя тем,
кем ты и являешься.
Приятно смотреть в зеркало
и не испытывать
тошноту,
как после
невкусной,
но полезной микстуры.
Надеюсь,
ты здоров...