Луна

Когда-то я писала стихи. Конечно, во мне царила тишина, днем, ночью... был человек, не знавший МЕНЯ - была я. И моя душа. Я писала сердцем, заполняя в каждую клетку листка свои чувства и ощущения. И в словах, и между строк можно было узнать, понять, ощутить... Сейчас в моей тетради тоже тишина, но отнюдь не та... ей сопутствует пустота. И если крикнуть, то звук к тебе вернется тихим эхом, ударившись об стены несуществующей рифмы...   Мерзко, иногда бывает так мерзко от этой пустоты. Я ощущаю себя на пустой планете, где нет ничего, кроме пыли и холода... пожалуй, и холод не ощущается. Я сижу на корточках, обхватив голову руками, и пытаюсь прийти в себя. Но в моей голове шум: каких-то людей, смех детей, гул машин, настраивающийся оркестр, свист ветра, гром молнии, проносящиеся мимо поезда с бешенной скоростью, которые непрерывно сигналят, взрывы бомб и очереди пулеметов... все воедино, какой-то смешавшийся шум от которого, кажется, я схожу с ума. И хочется закричать, в надежде остановить этот поток шума - перекричать все это. Но я боюсь. Боюсь, что все исчезнет и тогда снова в моей голове настанет тишина и чувства одиночества.   День, два, три... месяц... год... Время идет своей тропой, а я пытаюсь из пыли смесить грязь, наполняя ее своими слезами и слюной. Я знаю, что нужно построить город, посадить сады, созвать людей, родить детей, отпустить на волю животных, чтоб наполнить жизнью эту планету... Знаю, что нужно... но вокруг меня только пустая планета, на которой, кроме меня и пыли нет ничего и никого.... И все, что я могу, это месить грязь, мечтая о том, чтоб эта планета взорвалась..., исчезла.