Читатель нынче очень редкий гость,
Походит он на грозовую вспышку…
На белом свете что – то вдруг стряслось?
Такой феномен, но вокруг все пишут.
Пишу я сам, и пишет лучший друг,
Знакомые, родня, кума и сватья…
Фиксируют души малейший звук,
Словно поклонник жаркие объятья.
И это публикуют в прозе. ру.
В надежде, что когда – то их заметит…
Такую нынче все ведут игру,
Писатель нынче почти каждый третий.
Такие дает грамотность плоды,
Как пишущих не осуждай, не сетуй…
Одна беда, что наши все труды,
Одним лишь нам нужны на белом свете.
Всегда мир равнодушен был к творцам,
Их узнавали только после смерти…
Такая вот цена всегда словам,
И сказанному, я прошу, поверьте.
Писательство всегда себя обман,
Бумагу почти сутками мараем:
- Откуда знаю? Сам я графоман,
Пишу, но почему – то не читаю.
О писательстве
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2012
Свидетельство о публикации №112051503841
Свидетельство о публикации №112051503841
Рецензии
