Всё гуще лес прожитых мною лет.
Птиц суетливых стал потише гомон.
И не слепит как прежде солнца свет,
Струящийся сквозь золотые кроны.
Прошедших дней опавшую листву
Ручей звенящий, торопясь, уносит.
Впитав в себя и неба высоту,
И облаков чарующую проседь.
На бархат трав с ромашками в цвету
То выпадет роса, то стынью – морось.
А у опушки гнётся на ветру
И ввысь стремится молодая поросль.
Всё гуще лес...
© Copyright: Валентина Шемякина, 2012
Свидетельство о публикации №112051501963
Свидетельство о публикации №112051501963
Рецензии