***
Говорят, под корни срезает сад,
Убирая на зиму в глубочайшие тайники,
За ручьи подземные из непробудных прохлад,
Где глаза у стражи раскрыты и малахитно-горьки,
Виноградный ус и кленовый хмель,
Тень, робеющую из-за любого куста,
Обнимающее за лодыжки веселье
И качающую головою печаль одного перста.
Тень, ощупывающую смуглость шеи и рук,
Под скалой обломленной погребёт.
И танцующих на челе лунных дуг –
Даже памяти не останется у ворот.
Мотыльков и рыбок причал и сухое быльё,
Порыжевший от ветряных осп сухостой,
Пыль танцующую, дело моё –
Всё заменит усталою рук пустотой.
Укорот, узду – та всему найдет.
Про садовника, миро – не говори.
Чего не было, что осталось – и то пройдет,
Заспиртуется в бледные янтари.
Выбьет бубен из рук – вот веселый звон.
Укрывается в одеяло полынь.
…Говорят, этак пыль сметает ладонь.
Говорят еще, это дышат ноздри чумы.
2 мая 2012.
Сад
© Copyright: Ирина Любельская, 2012
Свидетельство о публикации №112051501315
Свидетельство о публикации №112051501315
Рецензии