***
Белого песка почти словесна, внятна сырость:
Раковин печаль, что моря не хотят, хотят в музей.
Тополиными кожурками покрылась,
Запахами память – та, что лишена друзей.
Голубями пахнет, трепетом печально-серым,
Пепельным и кисловатым запахом жилья.
Вишней сладко пахнет. Небо своей мерой
Надевает обруч на виски, и снять нельзя.
Рыжий кот, японец самозваный,
Меж тюльпанов у земли её незрелый вкус крадёт.
На шиповнике перчёный, слишком ранний
Бантиком привязан красный рот.
Размывается облако жгуче и медленно –
Ни к чему, ничему не дойти целиком.
Ввысоке, не сметённые веником,
Крошки мелются – рыхло спекутся потом.
До мурашек в глазах – зябко-синее небо без маски.
Из травы свитков колких взлететь, перейти –
В дом бумажный и вспыхнуть сверчком в нём атласным...
Белый голубь машет – машет и блестит.
6 мая 2012.
Голубь
© Copyright: Ирина Любельская, 2012
Свидетельство о публикации №112051501307
Свидетельство о публикации №112051501307
Рецензии