Промокшие крылья обуза, не радость,
Идёт по земле, неся эту тяжесть,
Разбитые ноги, натёртые в кровь,
Пытаясь взлететь, машет крыльями вновь,
На этой земле все поделены роли,
Не ждали его и сменили пароли,
И он не искал понимания в них,
Свой среди чужих, чужой среди своих,
Летал высоко, в лучах солнца купался,
Парил над землёй, но её не касался,
Судьба совершила крутой поворот,
Теперь не летает, а тихо идёт,
Он долго жалел, что с небом расстался,
Когда под дождём одиноко скитался,
Но многое понял, узнал себя в них,
Свой среди чужих, чужой среди своих.
Свой среди чужих, чужой среди своих
© Copyright: Тихонов Саша, 2012
Свидетельство о публикации №112051510065
Свидетельство о публикации №112051510065
Рецензии