В системе

Сколько вам лет, Паганини?
Двадцать ли, тридцать ли, сорок?
По воскресеньям, что в ваших мыслях творится?
Накрытый стол, кормушка птичья, бесформенный ворох?
Расхаживая по перилам моста, нужно ли вам смеяться?
Вы бросите ноты в залив, вы не тот, не истинный,
Под вами железные блоки кренятся,
Грозя выплеснуть на свободу всю лаву из-под ногтей вашей душонки.
Ну и правильно, вы же торгуете музыкой,
Как банкой с тушёнкой,
Вокруг голодные слушатели, а вам и довольно.
Прибиваете мух томом сочинений Кеплера.
Рассуждаете о строении рук по молитвам Писания.
Диктуете, не открывая рта, по закоулочкам. Заканчивая, говорите «Вольно».
Полно, для чего я вас кличу этим прекрасным именем?
Чтобы только вы поняли, что до него вам - до неба.
В полосочку поперечную
Глотайте свои знаки чертёжные, зовите правду жгуче-перечную,
Будет новая эра, вернее, иллюзия,
Сквозь рикошеты революций к умам не достучаться, всё несётся,
Воспринимайте - жизненная коллизия.
Пускай тонкая ниточка равновесия перетрётся.
Вам же хуже, рисуйте на скрипках мелодии,
Достигайте высот Везувия пепельного.
Символом вашей славы будет первая на вас же пародия,
Губы взметнутся, грозя перечеркнуть всё кегельное,
Биллиардное, но сил-то нет.
Ах, гордый же узник в системе ты...
Скорее шагни на парапет
И расскажи всем пустоту, пусть прислушаются к песне коты.