отболим мы свое

отболим мы свое, отвертимся, что проходит, то перемелется. так распахивало солнце бледное глаза на желтевший Скамандр,
причитало над всем, что сбудется - не по воле, по безрассудице, опускало ресницы дикие во следы идущих армад.
щетинились отряды копьями, обездоленны, обескровлены, уступали по праву слабого, с правом верного в бой рвались.
кто узнает, чего им стоило гулко-пьяное пустословие и слова молитвы раскованной, и надежда еще пожить?
по воде уходили с песнями, уходили молча иль весело, уходили вдаль или вглубь, каждому свое.
не подернулось солнце плесенью. перемелется, перебесится, время руку лихую бьющую успокоит и отзовет.
что с того, что сейчас - не верится? слабости минута - посредница между тем, что уже отобрано нами у игривых небес,
и что нам грядет. устаканится. пусть замшеет, пусть переварится, не зря каждому в мире выдуман уникальной породы бес.
помня это, с тем, что дороже, я пытаюсь держаться строже, я пытаюсь просто держаться в этом плаванье - на плаву;
а потом будет солнце зимнее...
только - боже, как мне спасти ее от чужой войны? неужели - отдать свою?