Я возвращаюсь редко в старый дом,
но память всё же обретает крылья,
хоть пролетает океан с трудом.
Она тоскует по родным полям,
где и цветам, и пчелам изобилие,
и осам, и раскормленным шмелям.
Там наступает на пригорки лес,
в котором сосны свежими ростками
впивают синеву густых небес
и угрожают проколоть насквозь
воздушный шар, сияющий над нами,
но все, о чем мечтал, уже сбылось.
Мой старый дом почти не постарел,
повернутый спиной к сараям красным,
он стережет пространство во дворе.
Парадный вход в нем наглухо забит,
и, кляп во рту, чтоб не болтал напрасно -
он нем, но рад, что всё же не забыт.
Он разделен на множество квартир,
где шум и гам, воспоминаний эхо -
там зазеркалье, параллельный мир,
в котором, по привычке, всё не так,
и он хотел бы, да не мог «уехать»,
оставив за плечами свой очаг.
4.3.2010
Старый дом
© Copyright: Борис Старосельский, 2012
Свидетельство о публикации №112051404300
Свидетельство о публикации №112051404300
Рецензии