15 08 2010

Он приезжает к тебе по средам, субботам или же четвергам,
Иногда он изрядно пьян и устал, как черт,
Он рассказывает, как работа, как расплачивается по долгам,
Про ту девушку, что, как и те "просто так, не в счет".

Ты готовишься, что-то готовишь ему поесть,
Прибираешь. Спокойствие. Села и ждешь звонка.
Открываешь, попутно фильтруя ненужную лишнюю лесть,
И рукой залезаешь ему в рукав.

Вы минуту стоите, взаимно обмениваясь теплом,
Только он предпочел бы, наверное, время не тратить зря.
Ты же знаешь, в твоей грудной клетке он как надлом,
Ты сама понимаешь, что, как бы там ни было, дело дрянь.

Через пару часов ты обычно идешь гулять,
Изучаешь скульптуры и запахи мостовых.
Представляешь, как ночью тебя захотят ограбить, начнут стрелять,
Но тебе почему-то безмерно плевать на них.

Да и, черт возьми, правда, какой ведь от страха прок,
Если ты через день заставляешь себя не сойти с ума,
Если ты отпускаешь выдуманный курок,
Если ты отрываешь души каждый раз кусок,
Если ты можешь так же ограбить себя сама.

Он приезжает неважно когда, но в этот раз - в четверг.
"Слушай, малыш, скоро буду, ты дома, да?
Я под тобой, ну так что, поднимусь наверх?"
"Знаешь, мне кажется, сегодня я занята.
И почему-то уверена, навсегда."