Правда жизни

Мне некогда писать стихов,
К ним отношусь я бросово...
Раба домашних, я, оков,
Пишу себя с Матросова.

Бросаюсь я в один прорыв,
(А там... другой предвидится!),
Собою мир родной прикрыв, -
Мужчин своих защитница.

А что в ответ? - Не жди наград
И не мечтай отчаянно
О том, что ближний - друг, и брат,
И хвор твоей печалью...

А ты за них - хоть на врага
За век любви, за месяц ли !
Тебя ж, как реку, берега,
Не возмутись, заметят ли...

Июль 1994года.


Рецензии