Поэзия и смерть
Стихи - не просто слов набор,
Они - изысканное блюдо,
Что подают нам с древних пор,
До появления фаст-фуда.
Пусть кто-то глупый говорит,
Как будто много понимает:
"Зашла поэзия в тупик
И там тихонько умирает".
Всё это чушь. Стихи - свеча,
Дрожащий свет среди потёмок;
Они бессмертны, как душа,
Но беззащитны, как ребёнок.
14.05.2012
6-55
Свидетельство о публикации №112051401768