Марине Цветаевой

Пусть скатерть крапчата, фактура хороша,
Премного ласточек на ниве перламутра,
А зелень? пусть неподлинно, свежа,
Как прошлое отзвученное утро

Когда уже разбиты купола
Об острую воюющую веру,
Когда лежит у краюшка стола
Доподлинный вассал СССРу.

Пусть кровь стекает прямо в макинтош,
(Премодного конца пятидесятых)
Когда уже устали от галош
В домах панельных, также и дощатых.

А что с того, что мой последний сруб
Стоит сегодня памятником даче?
Пустует стол, профукана удача,
Строитель был немудр, местами груб.

И нет ему бокала для вина,
И стол накрыт, Цветаева, ответишь?
Я не седьмой, а я один средь клети
И ты, Марина, истинно одна.

Ну, чтож, налью, тебе налью, допьешь
Бокал один заместо брудершафта?
И может быть устало не умрешь
На этой крапчатой и чуть зеленой травке?

А после, выстрадав, ударишься в рефрен
Простых уютных и банальных истин
И на двоих получится катрэн
Для тех, кто в истине не плачется, а чистит

Там в глубине средь неба купола,
Куда заря спадает по крупицам
И добрый сказочник и верит, и боится
Упасть по-глупости в периметре стола.

Сшонэ 140512