О наболевшем

Как все изменчиво –
Мне жизни не понять.
И, вроде, с вечера
Готовишься рассвет встречать;
С утра оглянешься –
Пропущенный закат.
И все-то маешься…
И сам не рад…
Как получается,
Что каждый день
Как пыль вчерашнего,
Не поступь даже,
Только тень?
И помнится когда-то –
Милый друг –
Так просто вышло
Из посиделок простых подруг.
А после – холод…
Ну и зима же сошла на город!
Как будто зной, но только холод…
И было б, может, все наоборот,
Ах, если бы не голод,
Не страшный голод простых людей,
Простых забот,
Желаний без затей
И бесконечный ворох
Непоправимых, таких упрямых
Идей, идей, идей…
И недостаток, как воздуха,
Живых людей, родных людей.
Да что уж – не без греха.
И часто впопыхах и даже невтерпеж.
А ты и мягкий шелк, и острый нож,
Тебя и без стиха не очень-то поймешь,
Не то, что без затей…
А что затем,
И вспомнить уж не можешь…
Как вереница снов,
Забытый список тем,
Разнообразных слов.
- Ты веришь мне? – Совсем.
А помнишь ли…
Тревожит.
Все дальше в темноте:
На ощупь – схожи,
А сердцем – не понять,
Что мне еще лелеять, а что менять.
Ты все, конечно, знаешь,
И все поймешь.
Мне с детства говорили,
Что жизнь игра и ложь.
И что же…
Помилуй Боже,
Я жизнь, ведь, тоже люблю.
И только мы с тобой так похожи,
А при том - один в аду, другой в раю.
И если уж, все же, заканчивать стих,
То, наверное, мало одной жизни,
На нас двоих.