Это что-то...

Отголоски испошлиной истины
Отдавались огнем сдалека.
Твои руки с узорами-листьями
Потирали устало бока.

Эти руки касались отчаянно
Моей нежной и робкой щеки.
Где те речи, что будто нечаянно,
Там, где голос - опять далеки.

С тонких веток просеянным творогом
Осыпался черемухи цвет.
Те года, что пропитаны порохом
Превратились в испарину лет.

Мне не жалко ни текста, ни времени,
Мне не жалко альбомных листов.
Не хватает лошадки и стремени,
Не хватает огня для мостов.

Мне на лавочке грустно печалиться,
Мне под осенью трудно дышать.
Мне на что-то неловко отчаяться,
Это что-то нельзя потерять.

И снежинкою белою, свежею,
И дыханьем морозной зимы
Я смогу оставаться прежнею
И не брать это что-то взаймы.

Пересыпано и перетравлено
Переправлено в губы, в глаза.
Это что-то опять исправлено,
Заставляет зажать пояса.

И платочком цветастым постелено
Под ресницы, чтоб слез не видать.
Я смогла оставаться целою,
Не давая себя разобрать.

Не давая себя окучить,
Поломать и ошметки в кусты.
Это что-то меня помучит,
Это что-то лишь слово - "ты"!

И с ветвей просеянным творогом
Осыпался черемухи цвет...
Мне всегда обходилось дорого
Слово-вставка, короткое "нет".

И когда-то под солнечным берегом
То что спрятано вновь поискать.
Я пойму, что не зря поверила
И что мне тебя трудно терять...

11.05.2012.