Н. Рубцову
Тебе какой-то час назад
все в городе осточертело.
Домой рвались
душа и тело...
А где твой дом?
Ему ты рад?
И ты уж думал про билет
на поезд,
что уедет ночью.
Но вдруг сказал:
— Мне грустно очень
и уезжать желанья нет...
Дома столпились и глядят.
Прямые,
странные строенья,
и серое,
под настроенье,
повисло небо без дождя.
Ты в мыслях от Москвы далек
и представляешь без волненья
под Вологдою уголок
с рекой
и маленьким селеньем.
Гулянье трав с утра,
кусты,
к обрыву заманивший омут.
Пейзаж, до мелочей знакомый,
но им не трогаешься ты...
Ты не вздыхаешь о тепле.
Что это в нас?
И сами кто мы?
Привязанность ко всей земле
или утрата чувства дома?
Ах, милый,
не прервется нить.
Присели,
помолчав немного,
вставай,
зовет тебя дорога.
Ведь встретимся,
чего грустить.
Перед дорогой
© Copyright: Валентин Проталин, 2012
Свидетельство о публикации №112051410516
Свидетельство о публикации №112051410516
Рецензии