Юрий Хохолков

Разрешение автора на публикацию - в рецензии:
http://www.stihi.ru/rec.html?2012/05/13/10665


*****



НУ, ВОТ...
КАК-ТО ТАК...
БАЧА
ЕМУ
И ДЕВЧОНКУ СВОЮ...
НОЧНОЕ
МУЗА
И НАСТУПАЕТ ВЕЧЕР...
НЕСОМНЕННОЕ
А МАМА ПРИХОДИТ...
СЛОВО
ЖЕЛЕЗНОДОРОЖНОЕ
ПОВЫШЕНИЕ
ПОГРУЖЕНИЕ
ГДЕ-ТО...
ДВОЙКА ЗА ДОМАШНЕЕ ЗАДАНИЕ
Я НЕ ЗНАЮ, ЗАЧЕМ...
ВРЕМЯ ДУРАКОВ
В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ СЫНА
КОГДА-НИБУДЬ
КРЫШЕЛЁТНОЕ
ЗВОНОЧЕК
ПЕССИМИСТИЧЕСКАЯ ПЕСНЬ
А ВЫ О БРЕННОСТИ СВОЕЙ...
С ДНЁМ ПОЭЗИИ!
ГРАФОМАНСКОЕ
ДАЖЕ НЕ СТИХИ
МОЙ ПУТЬ К ВЕРШИНАМ...
ОПТИМИСТИЧЕСКОЕ
ЧТО НИ СТАВЬ...
РАЗГОВОР С ДУШОЙ
ОСЕННИЕ ЧАСТУШКИ
УСТАЛ
О ДОЛГАХ
СЛУЧАЙНЫЙ МУЗЫКАНТ...
ПЕРЕУЧЁТ

ЭКСПРОМТЫ
Экспромты 30
Экспромты 29
Экспромты-28
Экспромты-27
Экспромты-26
Экспромты-25


*****


НУ, ВОТ...
http://www.stihi.ru/2016/12/26/10645

Ну, какой же спор, коль его и нет? Из избы сор - это твой бред. Я же тихо жил, в основном - молчал, даже сгоряча не рубил с плеча. Я за тридцать лет не оставил след? Иль, была любовь, но уже нет? Да, не та уже красна девица, но в конец любви мне не верится. Даже если лицо с морщинами, лучше быть с любимым мужчиною, даже если борьба со старостью - то ведь искра в душе осталася? Я уйду на устах с твоим именем...
Не ворчи на меня, любимая!


© Copyright: Юрий Хохолков, 2016
Свидетельство о публикации №116122610645



КАК-ТО ТАК...
http://www.stihi.ru/2016/12/26/9657

Вот такая сложилась судьба, хоть давлю из себя я раба, но никак этот раб-идиот вон из тушки моей не идёт. Так и держится, рвётся из сил – а ведь я же его отпустил, говорил ему – слушай, дурак, я тебя отпущу просто так, мне не надо какой-нибудь мзды… просто ты мне сейчас до… фонаря. Я быть вольным, как ветер готов, избавляясь от вечных оков. Я совсем не как дядюшка Том – я стихов написал целый том… Я есть то, чем со временем стал!
Ну, а он мне – а кто их читал? У тебя ни друзей, ни врагов, сто болезней и куча долгов… ты, козёл, предо мной извинись… на хрена тебе вольная жизнь?
Я не знаю, каков здесь ответ – может быть, и ответа-то нет… но, натруженным в жизни горбом, говорю – не хочу быть рабом!
Просто – очень я верю в слова. Просто… мне уже шестьдесят два.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2016
Свидетельство о публикации №116122609657



БАЧА
http://www.stihi.ru/2015/11/05/8056

А  боли у нас в изобилии
И с нами она до конца.
Афганской коричневой  пылью
Пропитаны наши  сердца

Причёски давно побелели,
Морщины легли возле глаз,
Немало уже юбилеев
Отпраздновал каждый из нас.

Но мы же, бача, воевали
Сквозь зубы, как в выхлоп, рыча,
А зубы у многих из стали…
Ты помнишь, конечно, бача,

Как танковых траков железо
Вгрызалось в плавучий понтон
Когда через мост от Термеза
К Салангу пошёл батальон

О службе, о долге, о чести,
Гудел комиссар полковой…
А вскоре уже грузом «двести»
Друзья полетели домой.

И вот мы с тобой по тревоге
Летим на горячей броне…
Та пыль на афганской дороге
Ножом  в сердце врезалась мне

Кто знал, что за этим отрогом
У «духов» стоит ДШК…
Моя прилетела мне в ногу,
Твои  - голова  и рука.

Мы оба за камнем лежали,
Молитву сквозь зубы шепча…
Зачем мне две этих медали?
Ты лучше бы выжил, бача!

Меня пули только куснули
Тебя довезли до врача…
Да лучше бы рядом уснули,
Ведь ты был мне другом, бача!


© Copyright: Юрий Хохолков, 2015
Свидетельство о публикации №115110508056



ЕМУ
http://www.stihi.ru/2015/07/25/6534

Не надо, брат, скулить за юбилей,
Что помер он, и что сегодня дата…
Ты помолчи. И ты полней налей
За русского поэта и солдата.
А он в бою не гладил  автомат,
и не шептал – Не подведи, Братишка!
Но не было ему пути назад,
И после смерти появилась книжка.
Он ждал её. Он знал, что он поэт.
И пел. И рвал и глотку, и аорту…
И пил. И знал, что счастья в жизни нет,
И даже если есть – оно от чёрта.
Он  открывал не видящим глаза,
Он  раскрывал не слышащему  уши…
И если Гамлетом по жизни  быть нельзя,
То, значит, в жизни можно быть Хлопушей!
И был. И жил.  И всем смертям назло
Прошёл свои огромных сорок с лишком…
И стал ПОЭТ… а мне не повезло.
Мне шестьдесят, а я пред ним – мальчишка1


© Copyright: Юрий Хохолков, 2015
Свидетельство о публикации №115072506534



И ДЕВЧОНКУ СВОЮ...
http://www.stihi.ru/2015/02/15/2685

                Может быть, не все помнят? Но сегодня дата вывода            
                войск из Афгана....

И девчонку свою не назвать вам невестой,
Снова  чёрный платок вместо белой фаты,
Потому что домой вы пришли  «грузом двести»,
Не измерив судьбы, не исполнив мечты.
Да!   
Страна не просила  согласие ваше,
А отказ был чреват применением  мер!
Но мы жили тогда не в придуманной «Раше»,
А в Великом, могучем ЭСЭСЭСЭР.
Мы там были равны, не ломая традиций
Ни одной,  в тот Союз приходившей земли,
И узбеки, удмурты, и  те ж «украинцы»,
Воевали за Родину так, как могли!
А могли.  И дрались.  И  бесстрашно, и долго,
Кровь свою проливая  в афганскую пыль…
Потому что имели понятие долга!
Жаль, что это сегодня забытая быль.
Но не всеми пока…  Вас не мало, вы вместе,
Важно детям своим эту боль донести.
Боль за тех, кто вернулся домой «грузом двести»,
Тех, кого не смогли, не успели спасти.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2015
Свидетельство о публикации №115021502685



НОЧНОЕ
http://stihi.ru/2013/09/17/4775

Мне, даже ночью, видны облака,
Но не отчётливо, только слегка,
Сквозь потолочную гладь…
Просто, всё чаще немеет рука,
Просто, стучится вопрос у виска –
Это ж неправильно, б…?!

Это же вовсе не финиш всему?
Это ж не нужно пока никому,
Другу, семье и врагу?
Только сквозь сотни и тысячи лет
Время мне ласково шепчет в ответ:
«Дальше дороги нет!

Всё что ты мог, ты уже совершил,
Болью для тела, теплом для души –
Это достойный финал…
Если б алкал ты златого тельца,
Выбросив  к чёрту и мать, и отца –
Лучше бы не начинал…»

Что ж… это очень корректный ответ…
Я бы поспорил, да выбора нет,
Мне бы вещички собрать…
В сейфе, скучая, лежит пистолет…
И облаков  невесомая твердь
Рвёт потолочную гладь…


© Copyright: Юрий Хохолков, 2013
Свидетельство о публикации №113091704775



МУЗА
http://www.stihi.ru/2013/02/09/2835

Не жалуюсь, что ветреная муза,
Ведь в наши непростые времена
Она не постоянная обуза,
А, как бы, приходящая жена.

Не требуя заботы и вниманья,
Не клянча на помаду и духи,
Она приходит в гости по желанью…
Ну, а потом рождаются стихи.

И хоть они не без родимых пятен,
Но с виду не похожи на калек,
И сам процесс созданья их приятен…
Я не монах – обычный человек.

Мне нравится, когда из  разных  мыслей,
Которые  рождает голова,
Она легко плетёт косички смысла
И облачает в нужные слова.

Мне нравятся её прикосновенья
И магия её умелых рук,
Которая, пусть даже на мгновенья,
Но всё же гасит тлеющий недуг,

И мимоходом, как-то, между прочим,
В тоску и боль иронии подлив,
Весь лишний жар выплёскивает в строчки,
Умело отделяя негатив.

Так и живём. Приходит пообщаться –
Наутро клюнет в щёчку – и в полёт…
Но если есть на этом свете счастье,
Оно, клянусь, похоже на неё.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2013
Свидетельство о публикации №113020902835



И НАСТУПАЕТ ВЕЧЕР...
http://www.stihi.ru/2013/02/03/8741

Когда вплотную подойдёшь к черте,
Где скалится забвенье чёрной пастью,
То обжигает мысль о простоте
Тобою не замеченного счастья.
Ты гнался за несбыточной мечтой,
Такой большой, что не окинешь взглядом…
А счастье было женщиной простой,
Оно всё время находилось рядом.
А ты его как данность принимал,
А иногда и не без раздраженья,
И это было к горю от ума
Неслышное, но верное скольженье.
А ты творил напротив и назло,
И душу рвал, и в раны сыпал перца,
Не понимая – ровное тепло
Есть первый признак любящего сердца.
Теперь, прозрев, ты ощущаешь свет,
И тянешься душой к нему навстречу,
Но не стереть обман прошедших лет…
Твой день ушёл.
И наступает вечер…


© Copyright: Юрий Хохолков, 2013
Свидетельство о публикации №113020308741



НЕСОМНЕННОЕ
http://www.stihi.ru/2013/02/03/861

Меня ничуть сомненья не грызут,
Что в рамках поэтического братства
Я выношу, как грех на Страшный Суд,
Единственное, в общем-то, богатство.

Ну, что поделать, раз другого нет,
Ни яхт, ни вилл… ни в Англии, ни в Ницце…
Но если скажут вдруг: «Он был поэт», -
То я и сверху буду тем гордиться.

Тщеславен, скажете? Помилуйте – отнюдь,
Но жизнь прожив в метаньях бестолковых,
Обидно знать, что твой последний путь
Был, так же, как другие, тупиковым.

Обидно знать, что делал не своё,
Другому предназначенное дело…
Как жаль, что мы об этом узнаём
Уже навеки распрощавшись с телом.

Зачем ты здесь? Загадка не нова,
Но это вот заветное желанье
И заставляет складывать слова…
Чтоб оправдать своё существованье.

«Я к Вам пишу…» - но только не берусь
Пока что объявлять себя поэтом…
Вот если я, хоть строчкой, к вам вернусь –
То мы потом поговорим об этом.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2013
Свидетельство о публикации №113020300861



А МАМА ПРИХОДИТ...
http://www.stihi.ru/2013/02/01/7621

А мама приходит под утро,
В туманный, расплывчатый час,
И смотрит печально и мудро,
Как будто всё знает о нас.

Наверно ей много открыто
В тех дальних и тайных местах,
Где души прощеньем отмыты,
Но носят печать на устах.

А мама останется мамой
И за рубежом бытия…
И что-то сказать мне упрямо
Пытается мама моя.

Опущены горестно плечи,
Рукою подпёрта щека,
Но мамы безмолвные речи
Мне здесь непонятны пока.

И всё же, каким-то каналом
Доходят слова до души:
«Сынок! Твоё сердце устало,
Но ты приходить не спеши.

Покоя, поверь мне, не будет,
А в жизни – и боль дорога.
Пока мы страдаем – мы люди,
И этим подобны богам. 

К невзгодам чувствительно тело,
Но смысл того, что ты есть  –
Тебе незаметное дело,
Которое делаешь здесь.

Смысл жизни – невидимо-тонкий,
И вами не понят пока,
Он может быть даже в цыплёнке,
Тобою согретом в руках…»

И мама уходит, туманом
Укутавшись, словно плащом…
Я очень люблю свою маму…
Но дело не сделал ещё.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2013
Свидетельство о публикации №113020107621



СЛОВО
http://www.stihi.ru/2013/01/27/4986

                На  http://www.stihi.ru/2013/01/27/2869

Воевать штыком - давно не ново,
Хоть теперь он вырос до ракеты...
Только иногда надёжней Слово,
Личное оружие поэта.
Слово опрокидывало троны,
Из-за Слова погибали царства,
Но оно, как порох из патрона,
Может быть и смертью, и лекарством.
Ни одно оружие на свете
Не способно мощью с ним сравниться,
И оно шагает по планете,
Не смотря на годы и границы.
Слово замуровывали в стены,
В горло забивали каблуками...
Слово, тонкой струйкою из вены,
Прожигало моабитский камень,
Возрождалось из могильной пыли
На забытом лагерном погосте,
Распрямляло порванные крылья,
Сращивало сломанные кости,
И звучало грозно и печально -
Врач, Спаситель, Мститель и Учитель...

Но оно ржавеет от молчанья.
Ради жизни, люди... не молчите.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2013
Свидетельство о публикации №113012704986



ЖЕЛЕЗНОДОРОЖНОЕ
http://stihi.ru/2012/12/07/4288

Эх, снять бы их, да сдать в металлолом,
Прошедших лет изржавленные рельсы,
Что не рвалось в былое напролом
Уставшее от перегрузок сердце.

Оно недаром болью режет грудь,
И норовит укрыться в отдаленьи…
Опасностью грозит дальнейший путь,
Но нет объезда в этом направлении.

И ваш совет – мол,  плюнь и разотри,
При всей его практичности, не нужен.
Давление, растущее внутри,
Безжалостней давления снаружи.

Пока идёт смертельная война
За сотню раз обещанное счастье,
Сгоревшие от жара клапана –
Всего лишь заменимые запчасти.

Лишь бы душа не ведала оков,
И не оглохла чтоб… и не ослепла…
И только в пылесборнике веков
Прибавится ещё щепотка пепла.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112120704288



ПОВЫШЕНИЕ
http://stihi.ru/2012/11/29/4267

Когда Поэт навек уснул
В ласкающих объятьях Смерти,
К нему в почётный караул
Встают и ангелы, и черти.
Стихает вечная вражда,
Неугасимая от Рода,
Вплоть до решения Суда,
В лице и Бога, и народа.
И пусть он грешен для святых,
Зато святой для многих грешных,
И жизнь, вчеканенную в стих,
Аршином мерить безуспешно.
А Смерть не терпит позолот,
Она сама – почти награда…
И обнаженной предстаёт
Охрипшая от крика Правда.
Ножом врезается в сердца,
Вскрывает склеенные веки.
И остаётся до конца
В прозревшем этом человеке…
И вновь сгущается туман,
И опускается завеса.
И души скачут, как волан
В игре меж ангелом и бесом.
Один пронзительный момент
Меж совершеньем и решеньем…

Пока ещё один Поэт
Здесь не созрел…
Для повышенья.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112112904267



ПОГРУЖЕНИЕ
http://stihi.ru/2012/11/29/2822

По мере погруженья в глубину
Холодных вод необозримой Леты,
Осознаю, что я иду ко дну…
Но часть меня упорно рвётся к Свету.
И разочарование, и злость
Пасуют перед искренним желаньем
Построить, наконец, какой-то мост
Меж домыслом и полным пониманьем.
Когда, и чья суровая рука
Секретный гриф поставила на это?..
Но тем и жив рассудок дурака,
Что он не знает никаких запретов.
И выяснится вдруг, что строя мост,
На самом деле возводили стенку…
А смысл всего бесхитростен и прост,
Но нами безнадёжно исковеркан,
И то, что донеслось через века,
Лишь эхом затухающим – не сказка…
И это будет. Будет… а пока
Всё ближе дно.
Всё явственней развязка.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112112902822



ГДЕ-ТО...
http://stihi.ru/2012/11/28/2169

Где-то, в далёком Свете,
Том, что зовётся – Тот,
С солнышком, как на этом,
Мама моя встаёт…
Шаткой доской крылечко
Скрипнет под каблуком,
И поперхнётся печка
Горьким, как жизнь, дымком.
Пробуя вкус поленьев,
Ноту найдёт с трудом,
И немудрёным пеньем
Тихий наполнит дом…
Договорившись с печкой,
Дальше спешит она –
Бросить сенца овечкам,
Курочкам дать зерна…
Каждой найдётся слово,
Мягкое, как елей,
Жалко, что нет коровы,
Было бы веселей.
Мордой тянулась к маме,
Каждый ловила звук,
Корку брала губами
Из задубевших рук…
А убирали сами,
Как недостало сил…
Кто-то напрасно память
Полностью воскресил.
Много забот у мамы,
Дела – невпроворот,
Надо постряпать шанег,
Может сынок придёт,
А угощать-то нечем,
Здесь магазинов нет…
Тихо приходит вечер,
В этот ли, в Тот ли Свет…
Вздрогнет, и скажет хмуро
В мутную пустоту:
«Ой, ну какая ж дура!
Что же я тут плету?»
Скомкав в руке платочек,
Слёзы утрёт со щёк…
Пусть поживёт сыночек…
Рано ему ещё.
 

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112112802169



ДВОЙКА ЗА ДОМАШНЕЕ ЗАДАНИЕ
http://stihi.ru/2012/11/08/206

Всем ясно, кто мы есть, и сколько стоим,
Творцы и жертвы собственных Историй,
Ублюдки сталинизма и застоя,
Ненужный, отягчающий балласт.
Мешком цемента мы на шее вашей,
Взращённые на хлебе, да на каше,
Но всё таки Союзом, а не Рашей...
За нас и пятака никто не даст.

Не те мы книги в юности листали -
О Данко, о закаливаньи стали,
Мы кланялись Вождю на пьедестале,
Как дикари тотемному столбу,
И сказку собирались сделать былью,
И в космос отправляли эскадрильи,
И на Ямале скважины бурили...
А оказалось - строили трубу.

А мы хотели счастья нашим детям,
Мы призывали к миру на планете,
И в новой баллистической ракете
Мы не угрозу видели, а щит.
Теперь мы всем доступны и открыты,
Теперь все жрут из нашего корыта,
Залётные и местные бандиты,
И каждый о свободе верещит.

Свободные от совести и чести,
Они в любом углу, на каждом месте,
И как ни кинь, всегда выходят крести,
Козырная и воровская масть,
Они сейчас и вспомнят-то едва-ли,
По скольку коробов они наврали,
Когда мы их, как будто, выбирали,
Когда, как будто, им отдали власть.

Наивное, смешное поколенье,
Больное безразличием и ленью,
Не вставшее пред ложью на колени,
Но и персты не сжавшее в кулак,
Останется в журнале созиданья
Лишь двойкой за домашнее заданье...
А труп его, растёрзанный пираньями,
Неслышно погрузится в вечный мрак.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112110800206



Я НЕ ЗНАЮ, ЗАЧЕМ...
http://stihi.ru/2012/11/16/3840

Я не знаю, зачем эта жизнь мне дарована Богом,
Да и сам он условен и зыбок в сознанье моём…
Только есть у меня и любовь, и стихи, и дорога,
Ну, а главное – ты, чтоб идти по дороге вдвоём.
Если правда, что созданы мы по подобию Божью,
Это сходство, скорее всего, заключается в том,
Что вольны предпочесть мы накатанный путь бездорожью,
Пребывая в незнании, что с нами будет потом.

А сомнения наши, паденья, рывки, неудачи,
И провалы во Тьму, и слепое стремление в Свет –
Это нужно Ему для решенья какой-то задачи,
На которую  Он с сотворения ищет ответ.
И бывало, конечно, не раз, когда Он, в раздраженье,
Что не в том направленье  дороги торят дураки,
Убеждал себя в том, что она не имеет решения –
И слетали фигуры с изгаженной ими доски.

Но когда уходила волна высочайшего гнева,
Он смешных человечков обратно, вздохнув, возвращал…
И упрямый Адам находил свою верную Еву –
Так Он сам повелел им когда-то… в Начале Начал.
И какие бы ветры над нами, мой друг, не свистели.
И в какое обличие бы не рядилась душа,
Мы друг друга найдём на пути к неизвестной нам  цели,
На дорогах земных… и земною любовью дыша.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112111603840



ВРЕМЯ ДУРАКОВ
http://stihi.ru/2012/11/06/2203

                На  http://www.stihi.ru/2012/11/05/6186

Дурак теперь не только вечен,
он ныне всюду и во во всём,
побрит, помыт, увековечен
и на божницу вознесён.
Сменивший на штиблеты лапоть,
он счёл, что это на века,
а значит нужно рвать и хапать,
куда дотянется рука.
И не понять ему, дебилу,
что мы у Времени в горсти,
и всё добро с собой в могилу,
хоть лопни, а не унести.
Но не доходят до урода
увещеванья мудрецов -
и тянут, тянут у народа
наследство дедов и отцов.
Не в жилу дуракам леченье,
придётся нам по-новой, бля,
сбирать по сёлам ополченье
и ляхов вышибать с Кремля.
И ждать уже совсем немного,
к оглобле тянется рука...
Ну а дороги... что дороги...
дороги - после дурака.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11211062203



В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ СЫНА
http://stihi.ru/2012/10/19/2068

Твой день рожденья…восемь лет разлуки,
А небеса безмолвны и глухи.
Тобою не подаренные внуки…
Тобою не рождённые стихи…
Солгал мудрец, сказав, что время лечит,
Идут года, но не проходит боль,
Оно лишь приближает нашу встречу
Там, где, по слухам, властвует Любовь.
По слухам – отголоскам спорных истин –
Лишь тем туда откроются пути,
Кто и в грязи земной остался чистым,
Кто не судил, кто верил, кто простил.
А я не верю нынешним пророкам,
А я сужу по совести своей,
А я врагу не подставляю щёку
И не меняю терний на елей.
И если там, в заоблачных Чертогах,
Он  всё же есть, бесстрастный Судия,
Ему известно, что и верой в Бога
Пред ним не в силах оправдаться я.
Но, жизнь взвалив, как будто крест, на плечи,
Как многие, бреду во тьме густой
С одной надеждой, что тебя я встречу,
Там, впереди, за роковой чертой…


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11210192068



КОГДА-НИБУДЬ
http://www.stihi.ru/2012/09/27/6885

Когда-нибудь случится это:
Тебя, за твой нелёгкий труд,
Женой Великого Поэта
С поклоном люди назовут,

И воздадут тебе по чести
В порыве пламенном своём,
За каждый год, прожитый вместе
С ужасным этим упырём.

Совсем не будучи жестоким,
Тебя по своему любя,
Тянул он жизненные соки
Всё это время из тебя.

Он, в поисках строки «нетленной»,
Вдаль, за химерами спешил,
Была «гиганту» по колено
Вся глубина твоей души.

А ты не тяготилась грузом,
Свой крест безропотно неся,
Когда в стальных объятьях музы
Он забывал про всё и вся,

Ты просто с ним шагала рядом,
Не день, а много лет подряд,
Частенько упираясь взглядом
В его отсутствующий взгляд.

А ты борщи ему варила,
Пельмени, соусы, рагу…
А на вопрос твой: «Вкусно, милый?»,
Он хмуро бормотал: «Угу»…

И эта жизнь – от первой ночи
До крайней станции земной –
Для нескольких неровных строчек,
Рождённых для тебя одной,

В тот миг, когда он понял точно,
Тот факт, давно известный всем,
Что он великий-то не очень,
Да и поэт-то не совсем.

И если жизни на планете
Гореть и дальше суждено,
Они воскреснут, строчки эти,
И заиграют, как вино

В плену хрустального бокала…
И наши правнуки поймут,
Что быть поэтом – труд немалый,
Женой его – великий труд.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11209276885



КРЫШЕЛЁТНОЕ
http://www.stihi.ru/2012/09/21/4757

Безостановочным стаккато
Наполнил дождь ночную тишь,
С тупым упорством психопата
Вбивая гвозди в крылья крыш.

И невдомёк ему, конечно,
Что этот мокрый беспредел,
Что этот душ во тьме кромешной
Изрядно крышам надоел.

Стряхнуть бы им с себя стропила,
Антенн и проводов силки,
И, косяком шиферокрылым,
На юг от слякотной тоски,

Где солнце ласковое греет,
Где круглый год цветут цветы,
Где люди мягче и добрее,
А дождик лишь для чистоты.

Там море свежим ветром дышит,
Там – рупь отвечу за пятак –
Легко прожить совсем без крыши,
А уж с дырявой – только так.

Страдают крыши. И, быть может,
Однажды наберутся сил…

Моя, вон, попросилась тоже,
Ну, я её и отпустил.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11209214757



ЗВОНОЧЕК
http://stihi.ru/2012/09/20/3797

Ну, вот и прозвенел звоночек сверху,
Из той непостижимой глубины,
Где ты и я, и повелитель стерхов
Заведомо подсудны и равны.

Похоже, от врачей не отвертеться,
От их микстур, таблеток и диет,
Способных приуменьшить боли в сердце,
И жизнь продлить на пару-тройку лет.

А, может быть, и более возможно…
Коль запечатать уши и глаза,
Повсюду отрастить слоновью кожу,
И двигаться, как доктор указал:

Ни шагу влево, и ни шагу вправо,
А лишь по коридору, вдоль стены…
И не кричать всем сердцем, что не правы
Лишившие меня моей страны.

Подальше обходить больные темы,
Не влазить на чужие этажи,
И под девизом «Не мои проблемы!»
Спокойно, что положено, дожить.

Пока совсем стучать не перестало,
Пристроился в колонну – и лети …
«Летит, летит по небу …»  Их немало.
Да как-то с ними мне не по пути.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11209203797



ПЕССИМИСТИЧЕСКАЯ ПЕСНЬ
http://stihi.ru/2012/08/24/2755

Моя душа купается в тоске,
Я чую приближенье катаклизма.
Наш грешный мир висит на волоске
И не найти причин для оптимизма.
Мы рушимся.  Мы тонем.  Мы горим.
Повсюду просыпаются вулканы.
Не рад Господь творениям своим –
От нас уходят даже тараканы.
И пчёлы мрут, и опыленья нет,
И гибнут травы в ядовитых росах,
А это значит – завтрашний обед
Для многих изгибается вопросом.
Меняются местами полюса,
В озоне дыры, а на солнце пятна,
И. сколь ни рви на ж… волоса,
Процесс уже не повернуть обратно.
Температурой теленовостей
Расплавлены мозги электората…
На этом фоне действия властей –
Да то ж дитячi iграшки, ребята!
Что значит их мышиная возня
В масштабе нашей всепланетной драмы?
Для нас игра окончена, друзья –
Идёт деинсталляция программы.
О, как он близок, мой последний миг!
Как скоро я невзрачным прахом лягу!…

Вздыхая, исторгает змеевик
Последнюю божественную влагу.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11208242755



А ВЫ О БРЕННОСТИ СВОЕЙ...
http://www.stihi.ru/2011/11/19/9822

А Вы о бренности своей скулите то и дело,
О краткости минут земных… но там, на небесах,
Когда дежурный херувим вселял Вас в это тело,
Он разве Вам пообещал, что нет ему конца?
И Вам никто не объяснял, что тело Вам – для роста?
Что человеческая плоть безвольна и слаба?
Так почему же столько лет Вы в нём дремали просто,
Едва не превратив себя в покорного раба!
Несовершенен мир людей, и в нём полно соблазнов,
И гибнут души ни за грош, потворствуя телам,
Вот потому всё больше там ходячей протоплазмы,
В которой, вместо светлых душ, лишь серенький туман.
А происходит это всё лишь от душевной лени,
Душа обязана расти и набираться сил,
Чтобы в какой-то день и час размножиться делением,
И дать, без боли, часть себя тому, кто попросил.
Иначе миру не спастись, и «нет печальней повести»,
Ну, не штампуют больше душ, утеряно клише,
И потому так мало в нём теперь Любви и Совести,
Поскольку Совесть и Любовь всегда живут в душе.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2011
Свидетельство о публикации №11111199822



С ДНЁМ ПОЭЗИИ!
http://www.stihi.ru/2012/03/21/4496

Я хотел щетину сбрить, новым лезвием,
Тут мне дикторша сказала по радио,
Что, мол, празднует страна День Поэзии,
И решил я вас стихами порадовать.
Я, вобще, животновод по профессии,
И на ферме убираю за тёлками,
Но стихи мне сочинять интереснее,
Чем лопатой шерудить, да метёлкою.
Может быть, и понапрасну рву душу я,
Только Нинка, что дояркам начальница,
Их вчера на сеновале послушала
И сказала, что ничё, получается.
Только мучают сомнения разные,
У неё образования нету ведь –
Про стишок она, что я ей рассказывал,
Иль про то, что приключилось до этого?
Так что, пусть мои стихи и неважные,
Я, на всякий случай с вами отпраздную,
Я же за зиму, товарищи-граждане,
Штук пятнадцать сочинил, всё про разное.
Вы вот как между собой полагаете –
Было просто из себя столько вытащить?..
Говорят, что есть стихира какая-то,
А на ней поэтов многие тысячи,
И они там меж собою общаются…
Ну, а мне здесь одному шибко муторно,
И связаться с ними не получается –
Дорогой он нынче больно, компутер-то!
Лет пяток, поди г..но–то размазывать,
Чтоб скопить на эту штуку железную…

В общем, братья по перу – всех вас с праздником,
С дорогим для нас для всех Днём Поэзии!


© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11203214496



ГРАФОМАНСКОЕ
http://www.stihi.ru/2009/09/07/1281

Я говорю себе: «Пиши – и точка!
Безграмотно, коряво – всё равно!
Бродя по лугу, где растут цветочки,
Не вляпаться в лепёшку мудрено.
Ну, что поделать, если я речистый,
И удержать позывов не могу…»
Но как произрастают пародисты
На этом унавоженном лугу!!!


© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1909071281



ДАЖЕ НЕ СТИХИ
http://www.stihi.ru/2008/09/07/745

Сладка водица славы, но, однако
Под неподвижный камень не течет…
При постоянстве алфавитных знаков
Шанс у поэтов, в общем, одинаков –
Но как в России мало Пастернаков,
А Бродских – так вообще – наперечёт.

Кипит талант, клокочет и зудится,
Из всех отверстий так с меня и прет,
А для того, чтоб славой насладиться,
К моим услугам Главная страница
(за тридцать три условных единицы –
Примерно столько брал Искариот).

Не хочется переходить на личности,
И без того понятно, ху есть ху;
Когда недостает самокритичности,
При нашей валовой демократичности,
Достаточно наличия наличности,
Чтоб разместить на Главной чепуху.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2008
Свидетельство о публикации №1809070745



МОЙ ПУТЬ К ВЕРШИНАМ...
http://www.stihi.ru/2009/05/15/1748

Мой путь к вершинам творческого роста,
Скорей всего, дорога в никуда…
Ох, как же в этой жизни всё не просто,
Как в ней порой всё сложно, господа!

Когда я тихой сапой влез в Стихи.ру,
Я говорил, царапая свой бред:
«Давай, Юрок, покажем всему миру
Какой мы есть талантливый поэт,

Мы будем жечь и потрясать основы,
Жать лавры, что-то сеять и те де…»
Увы и ах! Но в этом «храме слова»
Сплошной бардак, как, впрочем, и везде.

Нет, я не мажу без разбора квачем,
Кой до кого мне в жисть не дорасти,
Но как-то надо с рейтингом иначе –
Цензуру, што ль, какую-то ввести.

Бывает, прут такую ахинею,
А пипл хвалит, брызгая слюной…
Ау, ребята! Я от вас… балдею,
Куда идёт Рассея, Боже ж мой!

Да нет, я всё прекрасно понимаю,
На вкус, как говорится, и на цвет…

Катеринбурх.
Питнацатова мая.
Дивятый год.
Ни признанный пает.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1905151748



ОПТИМИСТИЧЕСКОЕ
http://www.stihi.ru/2009/05/28/2051

То ль гордыня виновата,
То ль попутал меня бес,
И на кой я хрен, ребята
В литераторы полез?

Ну, писал бы помаленьку
Про проблемы ЖКХ…
Нет, подать сюда нетленку,
Чтобы раз – и на века.

Зря, поди, товарищ Сталин
Проводил в стране ликбез,
Все сейчас поэты стали –
И с признанием, и без.

А к признанью путь не близкий
И тернистый, мать итить –
Это вам, блин, не редиску
В огороде посадить,

Это, блин, такое дело,
Без сноровки – ни шиша,
Чтобы плакала и пела
И смеялась, блин, душа.

Где же мыслей взять, ребята,
На такой великий стих?
Грамотёшки маловато –
Восемь, с братом на двоих.

Тут же все антилегенты,
Не достанешь ни хера,
Доктора, приват-доценты
И, вообще, инженера.

Как-то, прямо, право-слово,
Неудобно среди них…
Но - читают Хохолкова,
Значится, годится стих.

А, коль што – так не убудет,
Пусть ругают, ёлы-мать.
Раз стихи читают люди,
Значит, стоит их писать!


© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1905282051



ЧТО НИ СТАВЬ...
http://www.stihi.ru/2009/10/01/1853

Что ни ставь в заглавие страницы –
Подлинное имя, или ник,
Мы пришли сюда, чтоб облегчИться,
Типа, как в общественный нужник.

Что ни говори, а всех нас пучит
Газами словесной шелухи,
Тем, что мы (увы! тяжёлый случай)
Ложно принимаем за стихи.

Многие из нас – чего скрывать тут –
Ясно понимают, что творят,
Но свои фекалии не пахнут,
Вроде, так в народе говорят?

Как ни горько в этом признаваться,
Только ведь и врать – резона нет,
Если смог красиво обо……ся,
То ещё не значит, что поэт!

Просто, очень трудно удержаться…
Просто, неурядицы в судьбе…
Если что, так вы простите, братцы,
Я ведь это, больше, о себе…


© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1910011853



РАЗГОВОР С ДУШОЙ
http://www.stihi.ru/2009/09/04/1417

Хочешь верь, а хочешь нет, но на той неделе,
У меня с моей душой вышел разговор:
«Что-то тесно мне в твоём постаревшем теле,
Не пора ли, - говорит, - в горний мне простор?»
« Эй, подруга! – говорю, - Придержи фантазии!
Налетаешься ещё, как придёт черёд,
Мне, вон, восемь лет назад туфли не налазили,
А вот поносил чуток – и нигде не жмёт».
«Вижу-вижу, - говорит,- На дуршлаг похожи.
То и ходишь, я гляжу, часто весь в соплях.
У тебя, футляр ты мой, истончала кожа,
И, по правде говоря, дело не в туфлях.
Туфли – это гардероб, поносил и бросил,
На крайняк – так босиком, ну а мне-то как?
Что ты лезешь голяком в острые вопросы?
Я же у тебя одна, ты забыл? … чудак!
«Ну, конечно, - говорю, - ты одна… наверное…
Было б две, так меж собой поделили груз.
Только ты ведь (без обид) – штука эфемерная,
Что ж ты ноешь-то тогда, как защёчный флюс?
Я, не знаю почему, не могу иначе,
Ну, а сколько нам страдать – месяц или век,
Это пусть решает тот, кто тебя назначил
В этот кожаный сосуд с биркой «человек».

В этом месте я умолк – хватит для начала,
Что мне, драться, что ли, с ней – мы ж не петухи…
И душа, представь себе, тоже замолчала.
Видно, что-то поняла.
Пишутся стихи.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1909041417



ОСЕННИЕ ЧАСТУШКИ
http://www.stihi.ru/2009/08/23/1904

Облетают тополя… Вырвать бы их с корнем!
Хоть в душе романтик я, но по жизни – дворник.

Третий час я, весь в поту, территорию мету,
С матом складывая в кучи «золотую красоту».

А чесать сырой асфальт помелом берёзовым –
Не в тетрадочку марать про морозы с розами.

Может, я и сам поэт, тоже лазю в Интернет,
Но писать про эту гадость никаких желаньев нет.

Или про «багряный сад золотой порою…»
Лично мне ваш листопад хуже геморрою.

Дует ветер-ветерок… Дать бы гаду промеж рог!
Он уже шестую кучу по асфальту разволок.

Тополя вы, тополя… Мётлы да лопаты…
Я, ребяты, с февраля не видал зарплаты,

Облетают тополя, а не платят ни…чего,
Зря, наверно, подписался на полставки эти я.

А с другой-то стороны – сыт не будешь песнями…
Лишь бы не было войны, да дожить до пенсии…

Вьются листья на ветру… Эх, послать бы всё в дыру!
Если вдруг не заболею, то здоровеньким помру.



© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1908231904



УСТАЛ
http://www.stihi.ru/2011/03/10/3474

Устал.
Телесно и духовно.
От нескончаемых забот,
Что давят грузом многотонным
На плохо гнущийся хребёт.
Устал от пустоты в кармане,
От необъявленной войны,
От награждений орденами
Предателей своей страны.
Устал от лживых обещаний
Поднять растоптанное в прах,
От прессы и телевещанья,
Танцующих на черепах.
Устал от пошлого «искусства»
С педерастическим душком,
От задолизства, лизоблюдства
И прочих действий языком.
Устал от уверений власти,
Твердящей нам, не пряча глаз,
Что лишь для нашего же счастья
Они обворовали нас.
Устал от собственных расходов,
В год подрастающих на треть…
Устал от данной нам свободы
Им – воровать, мне – умереть...
Мне и другим, живущим честно,
Кто никому не господин…
Устал.
Духовно и телесно.
И, видимо – не я один.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2011
Свидетельство о публикации №11103103474



О ДОЛГАХ
http://www.stihi.ru/2011/02/15/5956

Быть обделённым Божьей милостью
Удел не из приятных, но
Нельзя грешить непогрешимостью,
Когда тебе чуть-чуть дано.

Жизнь каждый день меняет платье, и
Вот этот милосердный дар
Способна обернуть проклятием,
И вот тогда – держи удар.

Не торопись под поезд броситься,
И в тёмный омут головой…
Кому дано, с того и спросится.
Держи ответ, пока живой.

Пусть даже малость изувеченный,
Не плачь, не прячься и не лги…
Увидят, что и взять-то нечего,
И, может быть, простят долги.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2011
Свидетельство о публикации №11102155956



СЛУЧАЙНЫЙ МУЗЫКАНТ...
http://www.stihi.ru/2008/02/29/1719

Случайный музыкант прикосновеньем рук
Из пыльных клавиш старого рояля,
Себе не веря, извлекает звук,
Наполненный пронзительной печалью.


Рояль давно лишился прежних сил,
Но в жилах струн те звуки пульсом бились.
Вот так и я слова в себе носил,
Пока они тебе не пригодились.


Они сплетались в строки не спеша,
В предвосхищеньи чудного мгновенья.
Печалью слов полна моя душа
И ждет лишь твоего прикосновенья.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2008
Свидетельство о публикации №1802291719



ПЕРЕУЧЁТ
http://www.stihi.ru/2009/09/17/2217

В конвейере решения задачек,
Услужливо подброшенных судьбой,
Подумаешь порой – а был ли мальчик?
И всё, что было – было ли с тобой?

Проплыли годы длинной вереницей,
Неровным журавлиным косяком…
Что в этой книге Главная страница?
То утро, где по лугу – босиком,

И мягким гребешком щекочет пятки
Подросшая после косьбы трава…
И жив отец… и с мамой всё в порядке…
И бабушка… и бабушка жива.

А, может ночь, где за печною дверкой
Пылал огонь, от жадности гудя,
И жрал, и жрал бумажные конверты,
Сжигая мост к тебе и от тебя.

Или чуть раньше, где в кармин заката
Весенний вечер красил облака,
Когда была в руке твоей зажата,
Казалось – навсегда, её рука.

Обрывки фраз, расплывчатые лица,
Всё спутано… идёт переучёт?
А, может, эта Главная страница
Судьбой не перевёрнута ещё?


© Copyright: Юрий Хохолков, 2009
Свидетельство о публикации №1909172217



ЭКСПРОМТЫ

Экспромты 30
http://www.stihi.ru/2012/05/11/8444

Что я не вечен - это всё херня,
Хоть часть моя, да будет жить в народе...
Ведь даже и отходы от меня -
Круговорот материи в природе)))))

* * *

Говорят, что нет красивей
девок, чем у нас, в России,
и к тому же, принцип наш –
сразу - дашь или не дашь?
Потому-то всех и краше
наши Любы и Наташи,
что они, не морща нос,
отвечают - не вопрос!
И живёт, без лишних слов,
обоюдная любовь.
За бугром совсем не так,
в этом плане там бардак,
исполнение желаний
за границей лишь за "мани"...
впрочем, и у нас, по ходу,
меркантильность входит в моду.
Тут, намедни, Катьку звал
поиграть на сеновал,
дак, едрическая сила,
пятихатку попросила,
как сказал, что денег нет –
ручкой сделала "привет!"
Обломался с Катей я -
вот вам – демократия!

* * *

Я - мужчина в цвете лет,
я ищу себе объект
на предмет совместной жизни
в развитом капитализме.
Я возьму, какая есть,
лишь бы был не беден тесть,
пусть корява, мать итить,
мне с лица не воду пить,
но чтоб тёща, её мать,
завтрак мне несла в кровать,
чтобы ежедневно мне
пополняли портмоне,
жадность не тая в душе,
чтоб я ездил на "порше"...
ладно, на худой конец
подойдёт и "мерседес",
но, чтоб новенький был он,
и чтоб кожаный салон...
Мне ещё машинку бы...
для раскатанной губы.

* * *

Выпну джинна из кувшина
и воткну туда букет –
попросил вчера машину,
он пригнал велосипед,
трёхколёсный, и в цветочках,
и с резиновым гудком...
Не играю больше - точка! –
с этим старым мудаком.
Рвал волосья с бородёнки
и выпучивал глаза,
а заместо клёвой тёлки –
в красных трусиках коза.
Мне в супружеской постели
эта живность на фига?
И к тому же надоели
мне давно свои рога...

* * *

Ну, пиши, пока в коробке
есть ещё карандаши,
но любовью, как и водкой
не залить пожар души.
Непереносимо даже
наблюдать, как маляры
красят время чёрной сажей,
иль стирают до дыры.
Зарастёт, конечно, тоже,
как и многое, быльём...
но не красят шрамы кожу,
как мы это не поймём?!...

* * *
Не торопись верёвку мылить,
не так уж плохо в этом мире,
признанья не прибавит, мля,
тебе ни пуля, ни петля.
Не ты один бредёшь средь мрака,
как беспородная собака,
а строчки, сколь их не пиши,
всего лишь часть твоей души,
ей суждено болеть в поэте,
а не болит, то, значит, нету...

* * *

Влёт поэму за поэмой
я пишу - была бы тема,
а, поскольку, много тем –
абсолютно нет проблем:
дни рождения и тризны,
страшный призрак коммунизма,
осень, лето и весна,
и берёза, и сосна,
облака на небе чистом,
то, что гады пародисты…
а кто мне не пишет рец –
тем, вообще, придёт ... конец.
День победы, суп к обеду,
драка в доме у соседа –
я про всякую херню
вам поэму сочиню.
И за это, как ни странно,
называют графоманом
гениального меня...
Это полная брехня!

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11205118444


Экспромты 29
http://www.stihi.ru/2012/05/11/8321

И здесь нам жить придётся до конца –
вот в этом "развитом капитализме",
где пошлая и глупая попса
толкует за "понятия" о жизни.
Нескоро, но, поверь, настанет срок,
придут всеочищающие грозы,
и, втоптанный вандалами, росток
проклюнется сквозь толстый слой навоза.
И вырастет за малые года,
раскинется развесистою кроной,
и даст отведать сладкого плода,
всем им, с нормальным вкусом не знакомым.
И взгляды снова устремятся вдаль,
ввысь, в небеса, к нормальным идеалам...
Вот, времени потерянного жаль...
но так уже в истории бывало.

* * *

Судьба - она играет нами,
меняя рубль на пятак,
и часто мы не знаем сами,
кто друг тебе, а кто твой враг.
Под масками укрыты лица
в наш этот сумасшедший век,
под каждой может затаиться
и монстр, и добрый человек.
И лишь когда беда-ехидна
раскинет над тобой крыла,
тогда и станет очевидно,
где ложь, где искренность была.

* * *

Не алчет милости Гуськовской
ни Хохолков и ни Рыжковский,
даже нейтральный Горос Дима
сказал "Мон шер, идите... мимо,
и не воображайте, мля,
себя на службе короля".
Такое тухлое желе
не съел бы даже Ришелье,
поскольку герцог был умён,
послал б Гуськова тоже он.
А Мазарини б Мишу взял...
все перья с гузки ощипал –
и пнул бы на хрен со двора,
не заплативши ни хера…

* * *

Тебя мы очинно попросим,
Сотри слезу с своих ланит...
А кто не воспевает осень -
Тот вовсе даже не пиит!
И зиму, и весну, и лето -
Всё это надо осветить,...
На то душа дана поэту,
И сопли... мать их раскудрить!
А что на лоне паутина
И рвут бюстгальтеры соски,
Так это вовсе не причина
Для суицида и тоски.
На картах выпало в столицу
Свершить тебе нелёгкий путь...
Вот и решишь там - то ль топиться,
а то ли, всё-таки ... взбледнуть.

* * *

С половины, как ни горько,
Хоть и дружишь с головой,
Жизнь уже летит под горку,
Крайний случай - по прямой.
Даже если и не прямо,
Даже, если поворот,
Всё равно дорога в яму
Неминучую ведёт.
Все ручьи впадают в реку...
Но нельзя же, ёлы мать,
По утрам не кукарекать
И несушек не топтать.

* * *

Пока к рулю придут благие,
мы все останемся нагие,
и, скромничать не будем тут,
кого-то даже... приласкают.
Но всё ж согласен я с поэтом,
и в принципе, готов на это,
в надежде, что прикроем скоро
театр одного актёра,
а заодно и Макса с Аллкой
свезём на мировую свалку –
куда, бля, только ни взгляни,
везде - то Путин, то они.

* * *

У жизни карманы - в дыре дыра,
хотя и не мало тянется...
и, сколь ни тряси её, ни хера
тебе, браток, не достанется,
поскольку всё вытащено жульём,
тем, что и грешит и молится...
а всё-таки мы ещё поживём...
не в хате, так за околицей.

* * *

У меня, признаться честно,
свой умишко не большой,
но и этому не место
возвышаться над душой.
Я в душе души не чаю,
а извилины, все три,
я обычно выключаю,
чтоб не ныли изнутри...

* * *

Мне почему-то стыдно стало,
что я далёк от идеала,
не рыцарь, далеко не мачо,
весь век, как проклятый, батрачу,
живу не в каменных палатах,
и нету сундуков со златом
и прочих миленьких вещей,
хотя и тощий, как Кощей,
и крылья за спиной не виснут,
хотя спина - как коромысло...
Не повезло, едрёна мать.
Придётся дурнем помирать.

* * *

Суть подарка вовсе даже не в цене,
А в заботливости и вниманьи к близким...
Лично я, на день рождения жене
Очень скромно подарил литые диски.
А, поскольку их на шею не надеть,
(в середине нужно дырочку пошире)
То она, сказав - Козёл ты, ёлы медь!
Подарила сразу их моей машине.

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11205118321



Экспромты-28
http://www.stihi.ru/2012/04/14/10398

Тебе я буду в этом мире
и танком Т-34,
укрытьем, скрытым глубоко
под мощным бронеколпаком,
"землянкой нашей, в три наката",
защитным рвом от супостата,
как створки крепостых ворот,
как весь наш океанский флот,
плюс авиация к тому ж –
всё потому, что я твой муж!

* * *

Брюзжит поэт, слагая фразы,
сплетая в кучу всё и всех,
слегка подмигивая глазом,
и под прищуром пряча смех.
А что терять? Чины? Награды?
Все это... ну, до бороды.
Лишь пусть живут, кто нынче рядом,
и будут на Руси Балды...
Они, отдав мешок с оброком,
что им назначил жадный Поп,
подумают, пошлют всё в жопу –
и вмажут кулачищем в лоб!

* * *

Скоро подведём итоги,
повздыхаем, а потом,
как один, надевши тоги,
мы поедем в жёлтый дом...
Впрочем, что туда стремиться,
санитаров напрягать?
Глянь - повсюду психбольница,
Гранд Бедлам, япона мать!
Голосуют миллионы,
небутала проглотив,
снова за Наполеона,
ну, а как же - креатив!
Ну, а тот стихи Поэта
видоизменив слегка,
кинул Русь...и спросу нету,
что там брать-то, с дурака...

Я бы мог минут на тридцать
засобачить монолог...
санитар идёт...
со шприцем...
заголяйся, бандерлог!

* * *

Как уголёк горит душа,
да только толку ни шиша –
углей-то этих, мать ити,
как звёзд у Млечного пути,
да только расстоянья тож...
за тыщу лет не добредёшь.
Собрать бы в кучу угольки,
как Минин собирал полки,
очистить пламенем от лжи
надстроенные этажи,
а коль сгорят, так не беда –
нам всяко ходу нет туда.
В пожаре не сгорит фундамент,
а крыс - обломками придавит.

* * *

Нынче обеднел поэт,
ни хрена в корзине нет –
лука вялого усы,
да колечко колбасы,
а не дале, как вчера –
и омары, и икра,
омулёк в копчёном виде –
тьфу, и три десятка мидий,
хоть не жалует поэт
те ракушки - только нет!
Были вина из Шампани,
бочка пива (после бани),
был коньяк "Наполеон"
(правда, в Польше сделан он),
был шашлык и карбонат,
апельсины и гранат,
и мешок гнилых бананов
(Хрень прислал братишке спьяну) –
в общем, снеди - целый воз...

От того-то и понос!

* * *

Чубайса рыжее мурло
сломало планы ГОЭЛРО,
накрыл безжалостный песец
Саяно-Шушенскую ГЭС,
и остальным придет 3,14.да –
все проржавели провода,
а то, что малость шебуршит –
то Толик продал за гроши...
Россия, брат, уже не та...
ползёт в Россию темнота...

* * *

Я как-то в прошлое сходил,
и обратил я там вниманье,
они, чтоб строить новый мир,
ломали всё. До основанья.
У нас фундамент не гнилой,
и не одно столетье сдюжит...
Но то, что там...над головой –
да на хрен небоскрёб нам нужен?
Они, высотки возведя,
плюют на нас оттуда, сверху...
Ломать - и строить! Для себя.
И на фуй их...
поскольку - не фуй!

* * *

Нелёгкая же служба, мля,
Всё время в жопе короля,
Король и ест, и пьёт вино,
А что шуту? Одно ...!
Щедра монаршая рука:
За вредность - клизму молока,
А врёт - ну, некогда прилечь...

Да все мы там... о чём тут речь!

* * *

Мне с утра нехорошо.
Встал. К окошку подошёл.
Это что за страшный зверь
На меня глядит оттель?
Губы - лапти, глазки - щёлки,
От зубов во рту - осколки,
Вокруг плеши волоса,
Как солдаты на часах.
До колена пузо свисло,
А спина - как коромысло,
Грудь и ноги в волосах,
И цветочки на трусах.
Я, ребята, почему-то,
Всё с похмелья перепутал -
Не в окно смотрел, в трюмо...
Надо же, какое чмо...!

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112041410398



Экспромты-27
http://www.stihi.ru/2012/04/14/10119

Не печалься, милый - скоро приду,
Знаю я, что ты имеешь в виду:
Нелегко стихи писать натощак...
Я сварю тебе кастрюлю борща,
Я нажарю сковородку котлет,
За графинчиком залезу в буфет,
Чтоб светла была твоя голова,
Чтоб укладывались в строчки слова...
Говорит мне опыт прожитых лет -
Нет страшнее, чем голодный поэт!

* * *

У тех, что счастье раздают,
всегда часы немного врут:
Ждал, ждал - и вот оно, упало...
А надобность уже отпала.

* * *

Стихи - суть результат союза,
Плод вдохновенья и ума...
Не надо брать насильно музу.
Когда захочет - даст сама!

* * *

Гласили мудрецов труды –
все беды в жизни от п...,
Однако, не один мудрец
в том месте свой нашёл конец.
Мораль здесь ясного яснее:
промежность мудрости сильнее!

* * *

И тот, что Фильм народный снял,
а не какую-то порнушку,
и честь, и совесть променял
на государеву кормушку,
и тот, и тот... им несть числа,
кого мы чли и уважали,
шагнули за границу зла,
разбив заветные скрижали.
Что ж, это - Выбор, господа,
и нам всё ясно и понятно...
И всё ж - измена никогда
не искупается талантом.

* * *

Изыскан стиль, изящен слог,
и каждый звук наполнен смыслом,
Никто б понятнее не смог
прекрасные озвучить мысли!
Вы - замечательный поэт,
я преклоняюсь перед Вами,
Несите людям чудный свет,
держите выше Ваше знамя!
Вы лапонька и молодец,
и я всегда Вам ставлю ОПы...

А те, кто Вам не пишет рец,
пускай идут к кобыле в жопу!

* * *

Слепить кусок говна
из строчек, Ваша милость,
скажу Вам, ни хрена
у Вас не получилось.
Ваш "несусветный бред",
пародия, по сути, -
шекспировский сонет,
в сравненье с этой мутью,
что источая лесть,
целуя ягодицы,
забила рейтинг весь
и Главную страницу.
Я должен Вам сказать,
с потупившимся взглядом, -
Вам никогда не встать
с амосовыми рядом,
ну, нет в Вас, так сказать,
неудержимой страсти...
а, впрочем, что ж - дерзать –
конечно, в Вашей власти.

* * *

Поэт - он Ваньку не валял, а ежегодно поздравлял,
даря стихи на именины, свою вторую половину.
За множество прожитых лет их накопилось - спасу нет.
Теперь они явились свету, поскольку не к лицу поэту,
Подобно сказочным скупцам хранить жемчужины в ларцах.

* * *

Родила Светлана в ночь
и не сына, и не дочь,
не сонет, не триолет,
а обыкновенный бред.
Восхищён её трудом
местный сумасшедший дом,
так и лезут все подряд,
чтоб лизнуть Светлану в зад.
Господи, Превысший Всех,
ты прости ей этот грех,
обостренье у неё,
скоро стихнет, ё-маё...

* * *

Видали мы сирень,
и обоняли тоже,
цвести ей рано лень,
она цветёт попозже,
чем белые цветы
черёмухи душистой...
ну, так же, как и ты,
и я - все пародисты.
Задача - не талант
терзать в когтистых лапах,
а лишь перебивать
не благовонный запах,
при этом нас не ждут
аплодисменты зала...
а по углам-то - жуть,
наложено немало...
Вот, шепчет память мне –
в период средней школы
ещё была "Сирень" –
одеколон дешёвый...
стеклянный пузырёк...
теперь найдёшь едва ли.
Видали ли...? Юрок!
Да мы её пивали!

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112041410119



Экспромты-26
http://www.stihi.ru/2012/04/11/1185

Быть пародистом трудно и опасно,
Но ясным смыслом жизнь его полна.
Читать мазню каких-то педерастов,
Чтоб вылепить конфетку из говна.

* * *

Кто родился в макромире
Микромирцев хрен поймёт:
Дважды два у нас - четыре,
А у них - наоборот.
Письки мерить тоже можем,
Да расстройствов до фига…
Я бы вот свою умножил,
Что уменьшились рога.

* * *

Окончен бал, погасли свечи,
Прокисший борщ, остывший плов,
И нету козырей на вечер -
Мон шер, проиграна любовь!

Какой негаданный конфуз
И неожиданная драма -
Покрыл, подлец, червонный туз
Обеданную мною даму.

Картель! Немедля! Решено!
Корнет, подайте пистолеты!
Я расшибу его в г...,
Чтоб не мешал в любви поэту!

О, Боже, как она могла...
Меня - на этого урода!
Жизнь - нескончаемая мгла,
Судьба - крапленая колода...

* * *

Законам эволюции противиться не в силах
(Проклятые поллюции здоровье подкосили),
Хрень до заката маялся – шалашик возводил,
Чтоб на любовь не пялился проклятый гамадрил.

* * *

Неутомимо размножайтесь,
И не кричите, что устал,
Растите и приумножайте
Свой материнский капитал
В условьях нынешнего веку
В расцвете кризиса красы
Пусть будет не на ипотеку -
На полбатона колбасы.

* * *

Нести свой крест в неведомые дали,
Чтоб вечное блаженство обрести,
И видеть лишь две стоптанных сандалии,
Покрытых пылью этого пути...
Согнувшийся не видит горизонта,
Он, уповая на проводника,
Не может знать, на гору иль в болото
Ведет его лукавая рука.
А у прямых душой - другие средства -
Подальше видеть, пополней вдохнуть,
И ярким светом собственного сердца
Они во тьме прокладывают путь.

* * *

Да, героя рисовать запросто не просто!
Должен быть он, так сказать, двухметроворостый.
Бицепс - ляжка от коня, шея бегемота,
Словом, трезво оценя - до хрена работы.
Ну и, окромя того, нужен шлем и латы,
Чтоб не срезали чего гады-супостаты,
А еще нужнО копье - с мельницами драться...
Вот подумал, ё-моё - не хрена и браться.

* * *

Я не читал ни Гегеля, ни Канта,
Открыл когда-то марксов «Капитал»,
Но под давленьем этого таланта
Странице на двенадцатой упал.

Глаза чего-то стали закрываться,
Видать некрепок нА голову я.
И том упал, и стукнул мне по яйцам…
С тех пор я не читаю ни…чего!

Вот разве на страницах Интернета,
Насколько позволяет кошелек,
Чту одного «эстонского» поэта…
Как говорит мой отпрыск – нормалёк!

* * *

Да, намедни было лутьче!
Вспоминается, как встарь
Я иду в лаптях, в онучах -
Я не медник - золотарь.

Вот кушак, косоворотка,
и хотя я весь в ....
деньги есть на мед, на водку
На соленую селедку
толстую, как Шагане...

А таперича иначе,
Отлетели времена.
Лишь на кружечку без сдачи -
И на кильку - ни хрена.

* * *

Вдохновленный Вашей славой,
Чтоб не вдарить мордой в грязь,
Я уже четыре "клавы"
Сгрыз, за рифмами гонясь!
Чой-то плохо Муза внемлет,
И накладно, елы-медь...
Перья были бы дешевле...
Где же гуся, блин, спереть?

* * *

Душа Поэта воспаряет ввысь,
Со стороны на суету взирая...
Что наша жизнь? Поди-ка разберись,
Коль нет за ней ни ада и ни рая.
А смерть - ясна. Вот тут сомнений нет.
Война ли, мир - ей всё равно, заразе...

Жена случайно выключила свет,
Когда я восседал на унитазе.

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11204111185



Экспромты-25
http://www.stihi.ru/2012/04/11/1159

Я, запертый в этой тюрьме
На долгие, долгие сроки,
Зубилом рублю на стене
Бессмертные, вечные строки.
За дверью - свирепый конвой,
За толстыми стенами - люди...
Роман у меня - чумовой...
А кто же читать его будет?

* * *

Страшнее поэтессы зверя нет!
Раз-два читнёшь - и заразился сразу.
Я достаю заржавленный мушкет,
В него, как пулю, заряжаю фразу.
Хана тебе, зелёный крокодил,
Коварный соблазнитель Чебурашки,
Я отомщу! Клянусь! Шоб я ходил
Всю жизнь мою в разорванной рубашке!
Спасу друзей из жадных лап попсы,
Да здравствует Поэзии величье...
Вот с чубом - перепутал я рамсы,
По-моему, слегка преувеличил...

* * *

Какая ты смешная!
И строгая: - "Ни в жисть!"
Бюстгальтер не мешает?
А ну-ка, повернись!
Согрей небриту щечку
Запазушным теплом,
Нам кнопочки-крючочки -
Как слесарю диплом.
Давай-ка поцелую,
Хоть нежно, но взасос.
Я юность удалую
Маленько перерос,
Но старый конь не портит
Желанной борозды...


На этом экспромт заканчивается,
и все, могущие последовать продолжения,
автор категорически отвергает,
как не совместимые с его моральными качествами.

* * *

Ох, судьбинушка лихая,
Забубённа голова.
Ну никак не запихаю
В души нужные слова.

Задушевные, по-русски,
Каждое - огнём горит...
То ли души больно узки,
То ль слова - не габарит.

Я, вобще, мужик не бедный,
Слов - как блох у дурака,
И серебряных, не медных,
Как у душки Гусака.

Да ведь жалко - в грязь да сырость,
Ни взойти и ни расцвесть...
У кого душа на вырост?
Сколько их на свете есть?

* * *

Что-то внутри тебя порвалось...
Тайна раскрыта эта.
Ладно… пока. И не брызгай злость
На ветерка - поэта.
Нам вся любовь - причал-вокзал,
Сотнями девы плачут,
Сыщут, так когти вонзят в глаза...
А я не могу иначе!
Как мотыльки, не боясь огня,
Девы летят на слово..
Дева Мария! Прости меня,
Ветреного такого...

* * *

А на острове Барнейке
Есть со спинкою скамейка,
И сидит на ней весь день
То ли Белкин, то ли Хрень.
Он, как на заборе кочет,
Видит: сучку кобель хочет,
Та, обратно, кобеля -
Так и вертится Земля.
В добродушные моменты
Дамам сыплет комплименты,
Дым пуская из ушей -
Девка, ты подол пришей!
Мне на чуйства не дави...
Или вовсе оторви!
Не гляди, што борода,
Я, ить мать, хочу всегда!

* * *

С авоською, на тюк похожей,
В константу маленькой прихожей
Влилось моё земное чудо -
"Привет, родная, ты откуда?
И что за вид у сумки странный?
Но с ней ты мне ещё желанней!"...
" Продукты это! На обед!
А то ведь сдохнешь, дармоед."

* * *

Добрый Вы, граф, будто дедушка Ленин –
Отдали всё молодым поколеньям,
Вот и осталось теперь у паета
Тулово жёлто-зеленого цвета,
Старая шляпа, чтоб плешь прикрывать,
Ручка, да писчей бумаги тетрадь…
-------------------------------------------------
Полноте, граф, даже очень неплохи
Слов Ваших колкие чертополохи,
Ишь, перламутром играет строка…
Вы уж мужчиной живите пока!
Это не просьба, скорее приказ,
Здесь трансвеститов хватает без Вас.

* * *

Граф! Сколько сахара в устах!
Как вновь, так "девственно чиста",
А пару строчек впишешь в лист -
И снова для любовей чист.
Поэту грех Господь простит,
Дела былые не в чести,
Они ни сердцу, ни уму...
Не верьте, женчины, ему!!!

* * *

Пока есть водка и макаки,
Я буду пить. И есть. И какать.
И подкрадаться к ним лисой,
Пленяя толстой колбасой.
Когда ж кокосовка иссякнет,
А колбаса совсем размякнет,
Не будет пахнуть водкой рот -
Тогда пусть чёрт меня возьмет.
Хотя и черту без навара -
Без колбасы, без перегара,
С какой-то тряпкой между ног...
А кстати! Есть на свете Бог?

* * *

Бывает такое в жизни -
Растет среди мелколесья
Неисповедимым роком
Заброшенная сосна,
Она всем ветрам открыта,
И стоны её - как песни...
Но как же ей одиноко
После зимнего сна.

© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №11204111159