Из жизни дураков

                «У человека в душе дыра размером с Бога,
                и каждый заполняет ее как может».
                Жан-Поль Сартр


По понедельникам – ты брошенный Пьеро.
Качать, скулить и нежить – мой удел.
В порезах руки, кровь скисает,
но
хитришь, – смешон твой болевой предел.

Наступит вторник, – и сойдем с ума:
сирени выполем, чтоб в них уснуть,
ты – драный кот, я – косточка луна,
от траченных рефлексий в чувствах муть.

Среда.
Я снова пролила вино.
Дар ключницы, неспелое Шабли.
Отелло зол. Сермяжное кино!
успеть бы, прохрипеть три раза: «мри!»

Валяюсь синяя, живее всех живых,
ты пьешь кефир, как маленький мудак.
Среда. – Воркуют восемь ножевых.
Ах, что за песнь! – Свистит на горке рак.

Жизнь дураков полна высоких тем.
Наш гондурас никак не прогорит.
Клубок психиатрических дилемм,
с любовью верченый, уютненький аид.

Четверг мой чист. Но ты прополз и в сон.
Заклятие свиршу, и ждет нас «клад».
Ночной музей… Витрин тревожный звон…
– Прочтение Б и К на новый лад!

Устали друг от друга нА сто лет.
Так ненавидеть можно лишь врага,
но пятницы едва забрезжил свет,
– вновь сносят дверь с петель твои рога.

Мой бешеный несказочный Олень!
Конечно, Робеспьер! Так получай!
Нависла гильотины злая тень
над головой свинтившей в вечный май.

Чюрленис кисть рабочую сломал.
Констанция просыпала песок
…из задницы. И день субботний пал.
И фуэте черемухи в висок.

13 мая 2012