Был тихий вечер, сырой, унылый.
Но хмурясь тучею депрессивно,
темнело небо, копило силы
и разразилось грозою с ливнем.
В пространстве мрака, в сверканьи молний,
в холодных струях метались тени
прохожих праздных; и в голос полный
рыдая, ветер лизал ступени
руин строенья, в реальность вплывших
из древней саги, из страшной сказки -
месть демиурга тем, кто, забывши
о страхе, смеет жить без опаски.
И ты, прохожий, вбежал так дерзко
от вод небесных под эту крышу.
Навек застрянешь в сем месте мерзком
и о тебе уже не услышат.
Вскрик любопытства потонет в стоне,
когда от боли закрутит жилы.
И вспыхнет огненно на фронтоне:
"Никто не знает своей могилы".
никто не знает своей могилы
© Copyright: Вера Смолякова, 2012
Свидетельство о публикации №112051309840
Свидетельство о публикации №112051309840
Рецензии